Mata Coração

CONTRADIÇÃO

2011-05-05T10:30:00.000-07:00

Quanto mais me digo,
menos comigo
pareço
ou pereço
entre ideias
sobre o que sou

Talvez eu fale sem saber
porque a palavra
é menos importante
quando estou assim diante
de um espelho feito do outro

Nesse corpo alheio,
meu reflexo é sem forma,
desvanece,
desce sem roupa
e retorna
ao antigo lugar
onde se fabricam os medos...

Quero a projeção
do que desconheço
dentro e fora de mim,
mas ainda não sei
onde termina meu canto
e começa o que me contaram.

Frases de antes me amordaçaram
e já não tenho voz para um grito

Sou meus próprios conflitos
feitos de dor e cura

Não consigo ter amargura,
mas carrego a acidez
do julgamento,
enquanto provo
provas por todo lado

Cada expressão é um fardo
superficialmente leve,
sem a substância
do que calam os sentidos

O egocentrismo me centrifuga
e foge a indicar o centro
das coisas

Girando em meu eixo desajustado,
fui dispersa em peças desesperadas
e apressadas pela volta

Mas, a origem de tudo tampouco importa...

Espero a aceitação calma
frente ao abismo
que, assim como o salto,
é da mente obra

VIAJE

2011-02-17T13:21:00.000-08:00

Se ha empezado un camino,
hecho de palabras navegables,
cada charla, una ola,
cada acento, un paisaje.
Búsquedas y destinos distintos,
en común mirada al desconocido.

La gana es único puerto,
Y las lenguas riquezas compartidas.

Buena suerte navegantes,
Porque ya no hay tierra firme.
Sólo un mar de inquietudes
Y la infinitud de los sueños que existen.

BOCA A BOCA

2011-02-14T14:56:00.000-08:00

Se o tempo de entrada e saída do ar
é a duração do que tenho,
hoje sou brisa
e movo-me com a marola.

Crio formas em que às vezes me moldo,
pulando pra dentro de temores inflados,
mas a verdade é que somos todos furados,
ainda que cheios de vida e sonho.

Não se sente murchar quem, ao soprar,
contempla.

Mas, tenho inspirado muita coisa
sem me dar por aerada,
e as mitocôndrias, carregadas
de mito e conto, perderam-se.

Ausente de máscaras pra respirar,
preciso de oximaginação.

Oxalá o que eu inalar
volte à liberdade do vento.

DE AGNÓSTICOS

2011-01-13T09:16:00.000-08:00

Já não me preocupa seu tamanho,
ou as ramificações dela derivadas,
o que quero da linha da vida
é a saída de linha.

O subir e descer inconstante na medição do pulso,
à medida que solavancos de dor e prazer
estremeçam a vitalidade...
isso indica a existência de vida no aparelho
onde, emparelhados, os seres se examinam.

Algo diz que, embora haja ar nos alvéolos
e alvoreceres,
a respiração é cada vez mais fraca,
de uma falsa firmeza tranqüila e apática,
não aquela dos bebês quando dormem,
mas a dos senis dementes que, tais quais as plantas,
contentam-se, por não saber o que é ser contente,
com o simples agir das trocas gasosas.

O mundo todo ficou doente,
e se previne da sanidade.

Deixei de me medicar por um dia
como os loucos,
que guardam o remédio sob a língua,
e redescobri, degustando, tudo aquilo que arde.

Ah, o sofrimento, o grito, o desespero,
agulhadas de angústia auto-aplicadas...
Essas picadas libertadoras me fazem menos morta,
mas igualmente culpada,
ainda que, vivenciando o alívio
de não me sentir bem,
quando o sangue derramado
é não se sabe de quem.

Enfim, livre para agonizar com a falta de controle,
imune ao narcótico cortante da terapia alienante,
apodrecendo por dentro, como frutos verdadeiros
cuja perfeição estática não é de cera.

Moscas varejeiras me cercam,
rastreando o mau cheiro de água parada,
que, antes estagnada, agora rompe em cascatas.
Elas descem desestabilizando os barrancos
onde, como os outros, sobrevivo, agarrada.

Mas, aterradoramente, os soterrados ainda rendem,
vendendo jornais dentro de suas tumbas,
e os infectados por males escapam ao fim,
chorando chuvisco sobre águas já fundas.

Descobri-me alérgica à ponderação,
e ao comprimido manipulado da informação.

Todos conhecem suas tragédias,
e poucos se sujam com o pus alheio,
pondo o dedo na ferida para tratá-la.

Irremediavelmente curada da busca pela saúde,
exporia em vitrine minhas chagas,
desde que elas tivessem cor de carne viva
e não o verde da bile jorrada em palavras.

AMPULHETA

2011-01-11T09:01:00.000-08:00

Farta dos fatos e,
fatalmente fatídica em fotos,
Vejo: o que aconteceu não se retrata,
nem se redige ou relata.

Meus passos de antes se apagaram com o vento,
que emaranhou cabelos e dissipou sentidos.
Mas, tenho ontens antigos em mim,
ocos e incrustados como ostra em rocha.

Conto histórias usando insuficientes números
porque sequer as palavras são infinitas.

Aninhada no amanhã,
quando o agora é agonia,
a manha dos homens
foge ao hoje.

As horas presentes, tão rápidas,
bastam e desbastam o topo dos mais altos planos,
e os segundos seguem e me seguem,
sendo vida e morte a todo instante.

O atual é tudo
E nada é o bastante.

PASSAGEM

2010-11-18T07:11:00.000-08:00

Falta-me a serenidade idosa dos que sabem

se acomodar sobre sofás pacientemente macios,

Sobra-me o egoísmo infante da busca

por conhecer o não sabido.

Embora o que se tenha como certo,

pode ser que certamente seja o nada.

O tempo é a despersonificação da minha ignorância

e, a cada dia, em qualquer respingo último de

sol absorvido pelo lenço úmido do ceu,

leva-me um pouco mais para perto do lado atrás

de onde dorme a noite.

Preciso de um descampado de ideias

onde possa gozar a visão dos dias se apagando,

à medida que surjam as estrelas.

Mas, sou um pouco firmamento, quando,

enigma, animo-me a tentar guardar os raios do que vejo

sob as nuvens dos meus abraços.

Tudo em vão.

Cabides descabidos mantêm memórias desamassadas,

enquanto o vazio infinito das horas preenche

cada poro alienado do corpo

com o sentido de urgência.

Sou a personificação do tempo

em tudo o que ele tem de escasso,

mas não tenho aurora nem crepúsculo,

apenas passo e me desfaço.

BALDEAÇÃO

2010-09-22T13:59:00.000-07:00

Mais uma vez, ele acordou,
apertou os parafusos da articulação cansada,
poliu a carcaça à prova de coices metálica,
e caminhou rumo ao buraco que, de novo, levaria
ao mundo debaixo.

E então, frente aos trilhos,
esperando o já sabido,
encaixou sua peça na engrenagem,
preparado-se para a viagem.

Mas, o dia seria diferente,
o vagão não veio, e a massa impaciente
cresceu, vazando pelas grades da coxia.

A voz do além pedia paciência,
e prometia solução com urgência.
Enquanto, sem saber o que ocorria,
ele bateu automática continência.

Policiais se aproximaram
quando alguns desajustados perdiam a calma,
E a voz ainda a ecoar pelos túneis sufocantes,
agradecia pela compreensão dos viajantes.

Problemas técnicos com causa desconhecida.
ou causados por algum militante suicida?
Sabotagem de político, ou alguma ação distraída?

Ele não procurava resposta,
nem sabia perguntar,
só queria que lhe deixassem chegar a algum lugar.

E, se não podia ir ao trabalho, o que mais faria?
Caminhando pela Sé, sentiu-se sufocar
pelo ar da quebra da rotina.
A desorganização das ruas subiu, cobras,
amarrando-lhe as pernas, sem deixar que corresse.

O entorno tomado de gente sem rumo,
Era entornado sobre os interiores com selvageria.

Ele também agora via o metal do seu corpo escorrer
deixando aparecer uma pele desbotada,
mas cheia de veias, por onde circulavam
raiva e dor coaguladas.
O trânsito, o relógio e as pessoas parados,
E só o sangue pulsava,
com pressa de tirar o atraso.

A inquietação vinha acompanhada
de um medo libertador,
indignação corajosa,
só experimentada pelos loucos.
Um receio de, na ausência de ter aonde ir,
Não se saber mais voltar quando esse lugar existir.

Interrompido o transe, eis que vem a resposta pra dúvida geral,
Um botão de emergência apertado tinha sido a razão do caos.
Uma alavanca tem capacidade para parar a humanidade.
E basta um só gesto pra derrubar toda a mecanicidade.

Porém, as verdades despencam com fios
em curto circuito,
até gambiarras objetivamente humanas
religarem a virtualidade dos fatos.

No dia seguinte, ele não acordou,
apertou os parafusos da articulação cansada,
poliu a carcaça à prova de coices metálica,
e caminhou rumo ao buraco que, de novo, levaria
ao mundo debaixo.

A massa havia diminuído,
os olhos vitrificados fitavam o vazio.
A condução, agora, vinha,
E ele com um alívio insosso,
deixou-se cair sobre a linha.

HOJE TEM MARMELADA

2010-09-21T14:07:00.001-07:00

Uma das minhas maiores diversões, quando criança, era ir ao circo. Gostava de ver o domador se arriscar frente aos leões e apreciava a angústia da torcida para que o atleta esguio, com um macacão colado ao corpo, não despencasse do trapézio.

Assustava-me, porém, o globo da morte. Aquilo era perigo demais. Lembro bem que o barulho provocado pelo contato das rodas das motocicletas com as grades da esfera gigante me causava mais irritação do que adrenalina. As atrações favoritas eram mesmo o mágico com toda aquela habilidade para tirar encantamento de um simples baralho, e o homem com roupa estampada de estrelas, que se equilibrava sobre a corda bamba.

Num picadeiro tão cheio de pessoas dispostas ao risco, dois dos artistas faziam pouca diferença no meu imaginário infantil. Afinal, tudo o que eles tinham para oferecer era um nariz vermelho, sapatos grandes e pontiagudos, olhos que esguichavam lágrimas de mentira e um largo sorriso, que não se sabia se era natural ou ilusão feita de maquiagem.

Já faz tempo que não me permito ir para debaixo de uma lona colorida como aquela, onde as pessoas dividem o olhar entre as performances do centro da arena e o cachorro-quente. Da palavra que dá nome a esse lugar feito de uma arte pitoresca só restou seu uso como parte de uma expressão, com a qual os adultos dão nome à política sustentada em demagogia: “pão e circo”.

Por falar nisso, às vésperas das atuais votações presidenciais, decido adiantar a passagem do tempo de um sábado monótono, almoçando frente à TV. O horário eleitoral traz desde o cantor mal-sucedido que tenta se pendurar num cabide de emprego, até a mulher com nome de fruta que balança os quadris feitos de geleia. O show tem também uma mulher barbada, que conquista espectadores ostentando pelos postiços que emprestou de um certo companheiro. Em seguida, um senhor baixinho de bigode farto, a quem só falta o chicote, promete derrotar o leão da receita, enquanto jogadores de futebol fazem embaixadinha com uma bola murcha de ideias.

Já o outrora esperado ilusionista agora virou carta marcada. São vários os senhores de terno que fazem bem o truque da moeda invisível. Eles até deixam o povo tocar o níquel para ver se é real, antes de dar sumiço ao objeto num passe de mágica. Os contorcionistas da esquerda, por sua vez, espremem-se dentro de caixas, cuja chave eles próprios perderam. E os políticos equilibristas continuam ídolos na arte de se manter na linha, mas desistem do próximo passo, se não estão suspensos por cabos de aço.

Eis que surge, então, dando a volta por cima, o esquecido e humilde palhaço. Com nome de erva daninha, ele não precisa de esforço para arrancar risos porque sua presença é, em si, a piada. O humor negro da figura sem-graça não supera sua tragicômica ascensão na preferência do eleitorado. “Pior que tá não fica”. Será que as pessoas acreditam mesmo nisso, ou também querem uma ponta como comediante, para tirar sarro dos candidatos que, por trás da pose séria, fazem zombaria? Pode ser ainda que, por algum motivo, tenham se identificado com o humorista. Ou, tentem pela primeira vez eleger o bobo da corte, para se livrar do encargo.

Com o fim da zorra gratuita, continua o noticiário abarrotado de denúncias repentinas e casos de corrupção, que são lançados para chamar a atenção, como malabares ao ar. A diferença é que as informações jogadas assim ao alto, quando puxadas pela gravidade da falta de fundamentos, não trazem a leveza das bolinhas coloridas que impressionam a vista sob as mãos ágeis do artista, mas sim, o peso e o ruído estridente do globo da morte.

SUJEITA

2010-08-14T17:39:00.001-07:00

Quis fazer poesia sem verbo,
nem sujeito,
só objetos cheios de cor, cheiro e gosto,
que me chagessem a cada um dos sentidos
abertos, à vidos por vida.

Mas, fui aparecendo nos espaços entre uma
palava e outra,
espaçosa, ainda que fina, abrindo os braços,
como quem busca ocupar um lugar qualquer,
desde que espaço.

Talvez não conheça tantos objetos assim,
ou seja eu o objeto mais direto
e capaz de trazer e causar sansações,
tanto quanto temer os outros elementos
do predicado onde estou.

Ou ainda, os objetos corram de mim
por saber o que lhes espera:
resumidos, consumidos, definidos, contextualizados...
Seguro-os por um instante, que finda quando ainda
não estou safisteita, depois de tirar proveito.

Retirada, ausente dos jornais que compro
e piso sobre o forro improvisado no chão,
solo que envolvo de realidade para não arranhar,
corro de novo à página branca,
esperando para me ver de novo cair pesada,
folgada e grande em cada canto vaziamente
cheio da folha.

HORAS

2010-07-25T20:49:00.000-07:00

Quis passar por tudo,
passando a limpo os dias,

Mas a vida é que me limpou
de raros espaços

para encher cada fresta do tempo

com palavras.

Essa tal linguagem
fala sozinha.

E eu me abandono calada.

Quis conhecer tudo,

mas fui parte de nada,

vi tudo de cima,

deslocada.

Até perceber que meu lugar

era a falta dele,

rarefeita de pessoas,

pouco dispostas a visitar o vácuo.

Evacuada do que mastigo com gosto

sem digerir,

abro o verbo e mostro minhas falhas.

Conheço o que em mim é natural.

Mas, cultivo artificialidades.

Tenho um orgulho plástico,
ilustrado de letras,
Guardo covardia e temor
da essência que se esgota.

Choro lágrimas de sepúlcro
na flor da idade.

Despedaço flores sobre a

lápide que nasce.

E finjo não me importar com rugas,
quando sei que minha alma está

cheia de pregas.

Passar a realidade,

alisá-la a ferro

sem medo da queimadura,

deixá-la com a cor pura,
da presença ausente de tons,
e discursar sem voz.

Não há silêncio que nada diga,

nem som que não se cale.

Ouvir exige não se deixar emudecer,
Falar é envolver a falta de barulho

com algum sentido.

Minhas significações

estão sufocadas

sob calendários

analfabetos.

HIPOCONDRIA

2010-07-25T20:44:00.000-07:00

Há uma semana, trago esta sensação estranha de dor
que transpassa os músculos e ossos
mais próximos do coração.

Na sala minúscula do prédio, perto do metrô Anhangabaú,
um médico que fala esquisito me atende.

O exame admissional para o próximo emprego se torna oportunidade
para a queixa de algo sensivelmente indefinível.

Pressão normal, nada estranho para o doutor,
quando escuta as batidas do peito e os jatos de ar
que me vão do nariz às costas.

Ele me indica um ortopedista se a dor continuar.
Eu tenho a impressão de que é coisa grave,
dessas que não passam com sono e analgésico.

Talvez fosse a ressaca da noite anterior,
ou a tensão de se ver correndo por ruas cheias de pessoas,
sem poder parar para lhes ver a cor da face,
enquanto o relógio exige o caminhar veloz para, em seguida,
parar
em alguma fila,
dessas emperradas de gente com olhar vazio e ânimo pálido
diante de qualquer contrato.

Foram tantos os documentos e exames para provar quem sou,
que me deixei esquecer os porquês de onde estava
para pensar o que eu era.

Mas, de novo, a resposta não veio,
e voltei ao emprego antigo onde ainda restava um dia de obrigações
a cumprir.

Antes, saí da sala onde podia ler “Excelência em Recursos Humanos”
humanamente sem recursos para me ver com excelência.
Porque o que é excelente é insolente, se não significa
o que se espera da palavra.

Continuo com este aperto e às vezes o confundo com um infarto,
pânico besta e delirante que aumenta minha ânsia
por romper este corpo,
deixando meu espírito pueril correr,
para abraçar e absorver tudo o que ama
com urgência.

Penso, então, talvez fosse bom
que essa pontada no coração me acompanhasse
para sempre, lembrando a todo instante,
que um dia serei morte.

Euquanto espero, às vezes, pago comida para mãe e filha,
sujas e magras,
e também engulo a minha com enjoo.

Quero vomitar o que não sou,
quando sinto o gosto amargo da piedade caridosa.

Desejo beber algo forte antes de tomar a condução.
rumo aonde esperam que eu me encontre.
Quero fugir de ser respeitável,
se até meu respeito é condicionado por regra universal
e absoluta.

O conceito de bem me assusta.
A maldade me acompanha culpada,
mas não me condena.

Sou só mais alguém que sofre do medo,
corporalmente latejante,
de viver, casca grossa e oca,
sem o sangue que pulsa

e não se mantém com anticoagulantes.

GOSTO PELA LÍNGUA

2010-06-16T15:28:00.000-07:00

Tenho saudade dos meus primeiros verões. E não só porque o nome da estação antes guardasse palavras mágicas, como praia, concha, onda e castelo de areia. Fazem falta as viagens ao litoral em família. Mas, o que realmente parece ter mudado não é o costume de freqüentar cidades banhadas pelo mar em tempo de calor, e sim, o próprio significado dos lugares e das fases do ano.

Embora eu fosse jovem demais nessa época em que as coisas eram diferentes, tomo as lembranças de meus pais por minhas, para explicar como, numa das minhas primeiras férias de dezembro, inventei um neologismo como forma de descrever a sensação de provar um picolé.

“Pito d’água!”, falei alto entre uma lambida e outra. Explodiram em risos a minha volta e, como eu seria incapaz de explicar as razões que me haviam levado a criar tal palavra, os adultos logo trataram de fazer as devidas relações lógicas para justificar o ocorrido. Como até então, para mim, pirulito era “pito”, obviamente eu teria entendido, naquele momento, que o pedaço de gelo que derretia espetado no palito de madeira só poderia ser mesmo um “pirulito de água”.

Para a família, talvez o episódio seja comentado até hoje com orgulho, por ter revelado a inteligência infantil de uma menina de cinco anos, em sua capacidade de fazer conexões entre os signos e seus sentidos, ainda que de maneira confusa e desajeitada. Mas, quando ouço esse tipo de relato e me vislumbro criança, rodeada por objetos e interrogações, vejo que a graça dessas passagens está, na verdade, no seu poder de ilustrar a riqueza das mentes que gozam a liberdade do vazio de conceitos.

Assim são as cabeças das crianças e também era a minha no dia em que conheci aquela delícia gelada e sem nome. Faço uma reconstituição forjada em criatividade, e me enxergo percebendo, na temperatura da gota do sorvete que escorria pelas minhas mãos pequeninas, sua passagem do estado sólido ao líquido. Naquele instante, a sensação térmica, ao invés de tátil, devia ser visual. Pode ser que tivesse cor de gelo colorido se dissolvendo...

Devaneio um pouco mais, e sinto o gosto do suco de uva congelado na boca minúscula, captando nele a impressão de ingerir pirulitos roxos mergulhados na água fria dos banhos de inverno. Paladar e tato eram uma única coisa, e os dois se misturavam à visão da minha imaginação sobre aquele conjunto de percepções inusitadas, em toda sua indefinição.

Da inocência que me incentivava a degustar experiências, hoje resta pouco. Mesmo assim, passados 20 anos, ainda tento me vasculhar para resgatar a infante engenhosa que fui entre valores morais, retalhos de teorias científicas, dados empíricos sobre a realidade, pré-julgamentos e convicções. Na última das raras ocasiões em que consegui tal feito, o realizei por necessidade. No exercício da profissão de jornalista, eu deveria descrever um assentamento da reforma agrária do interior paulista, como passo inicial para a redação de um livro-reportagem que contasse a história do lugar.

Voltei da vila de trabalhadores trazendo nos olhos o brilho das coisas que eu tinha visto, mas me senti incapaz de transferir toda essa luz ao papel. Como um carro sem combustível, empaquei frente às histórias do campo que havia escutado, deixando as emoções vividas durante a conversa com os assentados se soterrarem numa avalanche de cobranças profissionais.

Não enxergava modo de escrever minhas impressões mais sinceras, enquanto, a cada segundo, fazia questão de me alertar para o fato de que todo acontecimento relevante é informação, e as pessoas são, mais do que humanos, entrevistados. E eu mesma? O que devia ser? Um narrador sem alma? Via-me mais como o pintor de um quadro vivo, sem inspiração. Minha habilidade para a descrição só começou a despontar, quando resolvi entrar na tela, lambuzando-me com pirulitos de água e uma aquarela de letras.

FOLIA SEM MÁSCARAS

2010-06-10T13:22:00.000-07:00

Fiz uma poesia encomendada
sobre carnaval,
e, como quem compõe um enredo
a partir do tema pré-definido,
porém, sem talento para tal oficio,
apresentei versos como vestimentas...

Palavras cheias de adornos,
mas sem o contorno
de um corpo de ideias que as ocupasse...

Não sou mesmo boa em fabricar poemas...
Só vejo um texto fantasiado de mim
quando não o inventei, e sim, despi.

Era eu quem seguia pela avenida sob plumas e versos,
buscando ser vista, não vasculhada...
O mote pro meu samba já tinha,
na caneta como disfarce,
e o seu desenlace era a alienação
do meu só pudor.

Enquanto isso, a multidão requebrava,
entornando copos e sentimentos.
Mas, eu, louca de sobriedade,
não sorri, nem cantei...

Quis reproduzir o que penso saber,
emperiquitada de jogos com a língua
e feita de júri pras próprias alegorias...

Assim desfilei sem o som do que eu sentia,
vendo-me olhada por arquibancadas vazias.

Tenho inveja da negra nua,
porque meu papel em branco
cobre até vergonhas imaginárias.

FOLIA DE CINZAS

2010-06-02T11:59:00.000-07:00

É carnaval!
Há carne e aval
para usar fantasias de pele.

Cada um desfila sua anestesia
Enquanto ainda a carne vale,
e o corpo arde,
a salvo de uma vida em quaresma.

São tantos adereços sem endereço,
E enredos de vida em remendos...

A porta-bandeira se abre para o mundo,
enquanto o mestre faz sala ao ministro...

No quesito alegoria, a nota é dez,
mas qualquer comissão de frente fica atrás
se é formada de discussão séria,
e não dos quadris da mulata etérea.

Bateria para abafar o som
do choródromo interno,
Máscara para sorrir,
quando os porquês são de paetê,
Álcool para desinfetar a cabeça
de coisas sem purpurina...

Perco o brilho quando a festa acaba,
mas não me livro de coloridos disfarces.

Ó carnaval que venta um vendaval de carne,
e passa como um tufão, levando os dias,

Por que não inventa de arrastar com a multidão
um pouco de alma?
O carro onde vou pela avenida já vira sucata,
e sambo com a sorte, sem ter morada...

SOLILÓQUIO

2010-05-27T12:45:00.000-07:00

Ser ou não ser?
Alguém, com razão perguntou,
mas não indago por que sou.

Existir ou desistir?
Viver ou sobreviver?
Gosto mais dessas questões...

Prefiro interrogar o nascer do sol, a cada dia.
A morte shakespeariana não me aflige.
A vida epicurista não me basta.

Hamlet teme a falta de sonhos do mundo dos mortos.
Eu sofro a ausência do sonhar no mundo em que vivo.

Nos jardins do prazer, meu deleite é um sopro de vento,
a balançar-me os sentidos.
Nos castelos da consciência, minha razão é fagulha de brasa,
a iluminar-me os significados.

Mas, para deixar de ser vil ou servil,
teria mesmo que escolher o punhal, ou o convento.

Covarde demais para a primeira opção,
para a segunda, falta-me vocação.

Tenho mania de encontrar razões para respirar,
e achar certa graça na dor.
Não sei se vivo por amor,
ou se amo para me distrair da verdade.

Talvez seja culpa da minha vaidade,
a intenção de forjar ressurreição em palavras.

Sou livre do medo de morrer, não por sorte,
mas por me assustar mais o descanso eterno em vida...

Que se abram feridas,
se for para trazer brilho ao porão onde dormem as almas.

O INVERTEBRADO

2010-05-14T11:03:00.000-07:00

"As pessoas não gostam dos extremos". Usou a frase para ensinar as leis do consumo a uma sala cheia de alunos entediados. Num gráfico desenhado na lousa, ele explicava que os consumidores, em geral, para aceitar a troca de um bem, que possuem em pequena quantidade, por outro, exigem receber como compensação uma taxa de oportunidade maior. "É o chamado 'trade-off´'".

Quando se voltou novamente ao quadro, depois de falar durante alguns minutos, sem fixar os olhos nos poucos estudantes que ainda se esforçavam para ouvi-lo, uma bola de papel atingiu-lhe as costas. Ele pôde escutar alguns risos abafados, mas não havia sentido o golpe da folha amassada. Portanto, não saiu da aparente tranqüilidade com que sempre se portava, independentemente da situação.

Enquanto pegava a pasta sobre a mesa, antes de deixar a sala de aula, aproveitou para guardar alguns pedaços de giz no bolso. Eles poderiam fazer falta na aula seguinte. Na pasta, não levava livros, deixava-os em casa para mantê-los a salvo da derrubada de líquidos sobre suas páginas, ou mesmo qualquer arranhão na capa, causado por uma queda resultante da pressa.

Carregava apenas uma folha de papel escrita à mão, com o conteúdo da aula do dia, que era o mesmo do ano passado, com uma ou outra alteração. Chegando à porta do carro, foi abordado por um aluno. "Professor, o Centro Acadêmico está organizando um debate sobre Economia Solidária. O senhor quer participar?".

Em resposta, perguntou quando seria o encontro, já pensando que nada o faria abrir mão dos treinos diários de tênis. "Não posso", falou logo depois de ouvir que a discussão começaria às 19h00, horário em que costumava chegar à quadra do clube próximo da sua casa. O aluno já se afastava, um pouco desapontado com a recusa ao seu convite, feita de forma tão seca e sem justificativa, quando o professor acendeu um cigarro.

No mesmo instante, um pernilongo lhe pousou na testa e tragava seu sangue, à medida que também ele, ia sugando a fumaça para dentro de si. O inseto só parou a refeição, quando a vítima, como era de seu hábito, apagou o cigarro antes do fim, movendo-se apressadamente para entrar no carro.

Porque costumava correr daquela maneira, porém, ele mesmo não saberia explicar. Ainda faltavam horas para o encontro que havia marcado com a mais nova namorada, e ele chegaria ao local combinado em instantes, já que sugerira o bar mais próximo, como forma de poupar tempo e gasolina.

Irritou-se com alguém que buzinava a sua traseira e olhou pelo retrovisor para ver quem era o infeliz. Viu então que sua testa estava inchada, como a de quem tivesse acabado de levar um golpe com taco de baseball. "Mas, quando? Como?", gaguejou palavras sem sentido para si mesmo, tentando encontrar uma possível razão para aquele machucado imenso e, especialmente, para algo que lhe incomodava ainda mais que ter um galo na cabeça, num dia de encontro sexual.

"Como não vi isso antes?", completou uma frase inteligível finalmente, ao mesmo tempo em que arrumava o nó da gravata, tentando desviar o olhar da testa grande e vermelha, refletida no espelho. O Doutor Hector, como gostava de ser chamado, embora ainda não tivesse concluído o Doutorado em Economia, não ficava muito tempo sem olhar o próprio rosto.

Trazia sempre um pequenino e discreto espelho consigo, no bolso do paletó. Achava-se bonito, embora a maior parte das mulheres atraídas por ele sonhasse mesmo com a vida estável que poderia ser proporcionada pelo seu salário de estudioso renomado. Preocupava-se em se vestir de modo elegante e, desse modo, conquistava alguns olhares. Fazia questão de estar sempre com todos os fios de cabelo bem alinhados, e a gola da camisa com os dois lados bem simétricos. Por isso, a mania do espelhinho.

Pensava num modo de esconder a mordida de pernilongo, que ele nem sabia se tratar de uma picada de inseto, e não viu quando o autor do estrago se sentou tranquilamente no banco de passageiro. Depois de um rápido descanso, o bicho pôs-se a voar, batendo contra os vidros, para tentar encontrar novamente a fresta pela qual havia entrado. Nessa busca incansável, colidiu com o retrovisor em que Hector se olhava.

"Meu Deus! Quem é você? O que tá fazendo no meu carro?", gritou, saltando do banco de motorista para depois se esgueirar de costas, sem tirar os olhos do inseto, até alcançar os assentos de trás.

"Quem é você, filho da puta?". O pernilongo continuou a voar em todas as direções, enquanto o professor se abaixou como quem procura um objeto. Quando se reergueu com rapidez, o homem tinha à mão uma raquete de tênis, que segurou do modo como se empunham as armas em situação de combate. "Vem cá, seu invasor maldito!"

Os dois, homem e bicho, começaram então a duelar. O inseto, aparentemente em situação de desvantagem, não tinha mãos fortes para segurar instrumentos de defesa, mas possuía asas, e a agilidade livre por elas proporcionada, aproveitou para escapar dos golpes de Hector, passando por entre as brechas da rede da raquete.

O professor foi ficando mais e mais irritado, porque, pela primeira vez em meses, sentia-se impotente e sem controle sobre os acontecimentos. O mosquito passava, agitado por entre os pequeninos espaços, e nada poderia ser capaz de conter sua ânsia por manter-se vivo. A vida, esse bem precioso, embora pequeno nos seus instintos, consegue tomar mesmo dimensões gigantescas diante de circunstâncias mais ameaçadoras.

Mas, o homem não se dava conta disso. E sequer percebia que sua falta de asas, há tempos, o prendia num espaço onde só cabem os pernilongos.

"Chega! Agora você não me foge!". Inverteu a posição da raquete, e apontou o cabo do objeto na direção do inseto. "Venha, vem logo se for homem". O bicho, sem nada raciocinar que o levasse a temer, veio de encontro ao cilindro duro e, com um só movimento, Hector lançou para longe seu adversário.

O serzinho alado foi então cambaleando no ar e, sentindo as dores da tacada, deixou-se cair, mole, em direção ao chão do carro. Quando os últimos gestos daquelas perninhas finas ainda se faziam observar, entre espasmos do restante do exoesqueleto, um zunido baixo e, ao mesmo tempo, estridente, saiu do tórax do artrópode, tal como soa uma sirene de ambulância, nos ouvidos cansados do acidentado, entre a vida e a morte, a caminho do hospital. De repente, era como se o ambiente todo fosse contagiado pela dor experimentada pelo pernilongo.

Em êxtase e com expressão triunfal, o professor, limpou a estimada raquete, livrando-a de uma pequena mancha vermelha, que deveria ser do seu próprio sangue, até então alojado no abdome da vítima. Sem pensar nisso, nem relacionar a gota sangrenta com o machucado que tinha na testa- até porque ele continuava sem sentir qualquer tipo de dor, causada por aquela agressão- guardou sua arma novamente e voltou para o banco dianteiro do carro.

Ali, de volta ao seu habitual e quase nunca abalável semblante apático, olhou-se novamente no retrovisor. Mirou o espelho por alguns minutos, o tempo necessário para que sua calmaria se desconstruísse aos poucos, até se tornar assombro. A picada na testa tinha crescido e se transformado em algo ainda mais terrível e assustador. Hector agora tinha, no topo da cabeça, uma haste flácida, pontiaguda e oca, como se fosse agulha, da qual escorria, não sangue, mas um líquido venenoso, desses que só injetam os insetos.

A LÍNGUA DAS BARATAS

2010-05-12T13:06:00.001-07:00

Devia ter uns sete anos de idade quando aconteceu. Na época, eu já sabia que não gostava muito de falar e passava horas brincando sozinha, ou observando o que me rodeava. O comportamento peculiar para uma criança gerou entre eu e mim uma relação de estranhamento, ao mesmo tempo em que me empurrou para perto das palavras.

Sempre me senti tão íntima delas. Talvez porque fôssemos, de certa forma, parecidas. Ambas tínhamos necessidade de tudo explicar e capacidade de dar ao mundo diferentes significados. Éramos igualmente complexas e falhas.

Essas coisas, muito antes, eu já sentia, mas não sabia. Fui mesmo começar a compreender naquela data. Era um dia de semana como outro qualquer, em que se deve acordar cedo para ir à escola. Mas, dessa vez, quando lá cheguei não encontrei Dona Maria, com a lista de presença nas mãos e os óculos pequenos sobre o nariz rígido. Ela tinha ficado doente e, em seu lugar, mandaram uma professora substituta: Cláudia, muito mais jovem e menos assustadora que a titular do cargo.

Quando já abria o caderno e me preparava para responder à consulta diária da tabuada, tia Cláudia disse que naquele dia a aula seria diferente. "Vamos fazer redação", disse ela, "e o tema é "a barata". Não dei muita importância para essa mudança radical na rotina de início, e tampouco havia me agradado o assunto sugerido. Mas, quando pousei o lápis na primeira linha do caderno brochura e me dei conta da liberdade que eu passaria a ter, deixando minhas fantasias mais silenciosas escorrerem para a vida real da página, foi como se uma enxurrada de ideias de repente invadisse um espaço do meu interior até então vazio.

A colega do lado parecia preocupada: "Não tem muita coisa para escrever sobre baratas". Eu discordei em silêncio porque, na história que eu acabava de criar, as baratas eram muito interessantes. Tanto, que a personagem principal, depois de passar anos sem fazer um só barulho, resolvia, do nada, falar comigo. Eu e a barata protagonista nos tornávamos grandes amigas na narrativa e, depois, ela me levava para conhecer o mundo das baratas, cuja entrada era um buraquinho discreto na parede da sala.

"Mas, baratas não falam", incomodou-se de novo a vizinha de carteira, quando leu minha redação. O texto dela era sobre um inseto que seu pai havia matado na noite anterior depois de ouvir os gritos de medo da filha, ao se deparar com o bicho na cozinha. Na hora, confesso que, pela primeira vez, tive orgulho de ser quem era. Eu, assim como Cláudia, achei o que escrevi muito mais divertido e instigante. Foi quando entendi que as baratas não me amedrontavam, e as letras podiam transformá-las nos seres mais nojentos ou magníficos que se pudesse imaginar. As palavras, então, não serviam só para dar nome às coisas!

Assim teve início o meu relacionamento com a língua. Para me manter o máximo de tempo perto da minha mais importante companheira, decidi ser jornalista. Depois de dois anos de trabalho, já não sei se fiz boa escolha. Os eventos e prazos para a finalização de pautas foram se passando, e eu desaprendi em parte a arte de brincar com os sentidos das palavras.

Ou, pode ser que eu tenha é perdido a coragem de jogar com os meus próprios sentidos. Piso sobre as baratas que encontro por aí para me sentir destemida, mas a verdade é que receio olhar para os olhos desses bichos. Eu e a língua precisamos de profundidade para existir. E estamos cansadas de ser úteis e usadas.

FOTOGRAFIA

2010-05-07T11:40:00.000-07:00

Ouvi certa vez que entender as coisas pelo seu contrário é como fotografar a alma...

Tive vontade de saber se alguma vez já fui capaz de realizar tal feito, ou se, para isso, antes fosse necessário que eu me despisse de todas as vestes e valores com que tenho me apresentado a cada pose frente a um flash.

Olhei fundo e descobri que me cobria com conceitos sobre o que julgava justo e correto para garantir minha conservação e buscar defesa de eventuais intempéries.

Fui sim medrosa, não firme ou fiel àquilo que dentro carrego.

O que trago além do corpo não cabe num porta-retratos.
E, assim disperso, meu conteúdo mais rico não se deixa retratar.

Quando sou incapaz de vê-lo, não retrato erros da superfície.

Como será o meu avesso e também o dos outros?
Quem poderá um dia criar máquina capaz
de refletir o que o sol ilumina, sem queimar?

Minha verdadeira face queimou em várias fotografias
e agora me debato pra sair das molduras na parede em que me pendurei.

Meu filme acabou.

É preciso trocar os negativos
para registrar a vida
e se deixar por ela pintar.

JUÍZO FINAL

2010-04-28T16:24:00.000-07:00

A praça estava vazia. Só ele caminhava frente à catedral. Os vitrais coloridos tinham algo de alegre, atrativo aos olhos, que o convidavam a entrar e descobrir o restante que pudesse haver de belo no interior daquele amontoado harmônico de tijolos.

Mas, conteve-se quando viu que não estava tão sozinho quanto imaginava. Na porta da igreja um mendigo empunhando uma bíblia, aberta numa página rasgada, rezava baixo uma oração que parecia ter aprendido noutro lugar que não o livro em suas mãos.

A voz do homem se tornou mais alta quando ele disse aos quatro ventos que era São João Batista encarnado, e estava ali para trazer ao mundo a palavra de Deus esquecida.

-Mas, que cara louco!- pensou, desviando-se da rota que até então seguia, para buscar uma parte da rua que pudesse ser atravessada, levando a qualquer lugar longe dali. Na esquina mais próxima, encontrou um boteco movimentado e aparentemente leve ao bolso cheio (na falta de outra palavra oposta a “vazio” mais representativa daquele conteúdo) do seguro-desemprego.

Escolheu a mesa mais afastada e fez sinal para o garçom, que embora percebesse o chamado, não mudou a expressão sisuda, nem se apressou em ser solícito, demorando alguns segundos para se aproximar com um cardápio molhado de cerveja.

- Quero a bebida mais forte e barata que tiver!- O garçom entortou um pouco mais a boca, já retorcida como se fosse problema de nascença, e sem dizer palavra, virou as costas e se dirigiu ao balcão onde um homem velho cantava um bolero, irritando o careca do outro lado, que pedia silêncio, enquanto apontava um relógio na parede amarelada.

Como a cena era instigante, fazendo quem a percebesse continuar reparando para saber onde ía parar aquela discussão, esqueceu-se por alguns instantes de tentar imaginar se o garçom mal-humorado voltaria com alguma sugestão de bebida. Foi então que o homem ranzinza o chamou de volta aos pensamentos sobre a própria vida, batendo com rispidez, contra a mesa, um copo de vidro, que serviu, até quase transbordar, de um líquido vermelho.

Quando ía perguntar que diabos era aquilo, o garçom depositou sobre a mesa, com a costumeira delicadeza, uma garrafa, trazendo um rótulo onde se podia ler, em letras coloridas, INFERNO. Um arrepio lhe percorreu todo o corpo desde o fim da espinha até o pescoço. E, antes que pudesse esboçar uma interjeição, o sujeito mal-educado deu, mais uma vez, as costas e partiu na direção de outro cliente.

Pensou em se levantar e ir para outro lugar onde fosse melhor tratado, e pudesse beber qualquer coisa com um nome um pouco mais simpático, ainda que centavos mais cara. Mas, seus olhos pareciam encantados pela cor sangrenta do copo cheio, contrastando com as outras cores da garrafa rotulada em tons combinados com um mau-gosto divertido, quase infantil.

Foi aproveitando esse lapso de nenhuma autocrítica, que deu o primeiro gole. O bolero do ancião ía aumentando e se tornando mais desafinado, à medida que crescia sua vontade de beber um pouco mais. Decidiu, então, virar o copo. Assim fez, quando, de repente e sem controle, chegou-lhe aos ouvidos a voz do mendigo da igreja misturada à cantoria do velho bêbado. Já ía se servindo outra dose, quando o som de um carro buzinando, o riso alto de uma coroa, recostada a uma das paredes do bar, e a conversa sem sentido de um grupo de adolescentes, na mesa ao lado, também se mesclaram à oração do maltrapilho.

-Tudo é tão harmônico. Parece até que estou apreciando uma sinfonia- disse a si mesmo, bailando em volta das cadeiras do bar, sem se levantar de onde estava. Imberbe no devaneio, não se surpreendeu quando outro mendigo, tocando uma gaita, aproximou-se e pediu assento ao seu lado.

-Fique à vontade. O senhor é São João Batista encarnado?

-O que foi que o doutor bebeu?- perguntou o outro entre gargalhadas.

-É isso aqui- IN-FER-NO, pronunciava com a boca mole e a expressão de um relaxamento angustiado.

- Virgem santa- riu de novo- Eu tomo essa todos os dias, mas não é pra qualquer um não...o doutor devia ir com calma.

Ele então piscou os olhos com força e viu o rosto do mendigo e a figura da garrafa perderem o contorno, tornando-se uma coisa só.

- Se existir mesmo céu, a vida lá deve ser bem sem graça, não é não? Esse negócio aqui- apontava a garrafa- tá sendo pra mim uma revelação. Deve ser melhor que o aiu, ais, asca, aiuasca, ou sei lá como é que se fala ou escreve isso. Aquela bebida santa que agora tá na moda...

O mendigo pareceu se entediar com o papo e voltou a tirar qualquer som da gaita. Os ouvidos dele íam se tornando cada vez mais potentes e satisfeitos com a algazarra sonora ao redor, quando o garçom grosseiro veio com rapidez, na intenção de expulsar o artista andarilho pra longe.

Já aproveitou, e trouxe, também, a conta e dois olhos vermelhos de sono e raiva.

- Cinquenta!

- Oi?

- A conta deu cinquenta. Desembolsa logo, que a gente já vai fechar.

-Mas, eu pedi a bebida mais barata!

- A dose é um real...e, o senhor secou a garrafa, não tá vendo?

Quando olhou na direção apontada pelo garçom, o que viu era uma catedral em miniatura rodeada de uma faixa onde se liam, com as letras e cores do antigo rótulo, O REFIM. No lugar do mendigo, agora estava ele mesmo, tocando uma interminável canção, que, como disco riscado, recomeçava antes de acabar.

CROMOSSOMOS

2010-04-06T09:39:00.000-07:00

Meu genótipo não é do tipo gênio,
nem faz tipo.
Apenas é gene do que tipografo.

O fenótipo, então...
feno que masco, atípico, de um mundo em vão,
são condutas tipificadas na lei do acaso.

Sou reunião do que germino e fecundo,
fenícia dos mares da fé no tipo de gênese
que, de mim, desconheço.

Apenas remoo e desço até o nó
dos ge e fe tiches de pó
que reúno pra justificar
minha não genuína e fenomenal
dificuldade de lidar com o mal.

Genoma não mapeado,
Sou mapa de rios que me fazem margem.
Enquanto derreto, do que sou, cromada.

Soma de cruzamentos,
que não fazem cruzada
às fenotípicas encruzilhadas,
Quero ser, cromossou...

Parte fenômeno genético,
meio genômeno fenético,
e doses de criação fonética,
no frenético correr da existência.

QUESTÃO DE AMOR

2010-02-17T10:02:00.001-08:00

O que nos faz amar?
O que nos torna capazes de sentir?
Será o mesmo que nos faz ter vontade de doar sem nada em troca querer?
Ou é o querer tudo fazer para quem se quer em troca do bem fazer?

Não tenho as respostas para tanta interrogação sem fim.

Mas, também não acho que as questões foram feitas para serem analisadas, compreendidas, sequer respondidas...

A utilidade que nelas vejo é a de fazer pensar e novas dúvidas criar.

Algo me diz que sei amar,
coisas sem som nem grafia.

Ainda não sei distinguir paixão de amor,
dizem que são coisas distantes,
mas, para mim, são instantes do mesmo ardor.

Talvez não tenha vivido tanto para saber,
se viver é passar dias amando, e não passar pelos dias.

Tenho medo de desperdiçar meu hoje com falsos sentimentos,
mas não quero deixar meus sentidos por temer o amanhã.

Quem sabe o amor não está na ausência de receio,
no seio da dor, em não haver termo ao meio,
mas ternura quando uma fase tiver que terminar?

Há coisas que nos cercam
sem aprisionar,
enquanto a falta de enxergá-las
faz de nós mesmos prisão.

Libertar o coração,
e não achar que o que se perde é em vão...
Até onde é amor, ou ilusão?

Não sei onde deixei minhas chaves!

SE

2010-02-08T16:29:00.000-08:00

Se eu tirasse a saia,

e me despisse da pele de mulher,

dos cabelos perfumados de fêmea,

dos quadris com gordura de parideira,

Se deixasse exposto,

arrancado para fora dos peitos feitos para dar leite,

o sangue leitoso das minhas vértebras, que pulsam,

e são capazes de feder ao simples tropeço,

frente ao carro acelerado que atravessa a rua,

Se assim eu me mostrasse, como sou,

falível, podre,

feia e viva por dentro, tal qual todos...

Sei, pode ser, ninguém me notasse,

ou me desviassem,

como deixo de ver muita coisa desagradável

aos olhos, mesmo o que está em mim.

Olhos de gente são viciados,

querem o gosto do transe fácil

que vem da transa ou do trago.

Eu tranço dores que trago comigo

e não quero dividi-las,

mas, procuro quem veja além do que exponho,

sem saber ser diferente, enquanto diferencio

o que me faz ser do que alegra.

SÓ COMPANHIA

2010-02-08T16:24:00.000-08:00

Há coisas que não se paga,

apenas se agradece,

e não a quem deu,

mas ao que inspirou a vontade de doar

no mediador de qualquer dádiva.

A voz do próprio silêncio,

a embriaguez da solidão,

o sopro que vem com a música da maresia,

ou a voz simples e verdadeira do sambista.

Não há por que se envergonhar de ser só.

Sou o que ninguém mais pode ser.

Isso não é bom nem mau.

E o que dizer dessa antítese,

se antes é tese o que se diz

da separação entre opostos?

Oponho-me às dicotomias.

O branco traz nele o negro.

E eu trago todas as cores e chegas que cabem no mundo.

LENDA DO MATO

2010-02-08T16:10:00.000-08:00

Que mistério há

na lenda popular?

No conto de que quem passa

na figueira cheia de graça,

leva uma coça de mão sem carcaça?

Diz que quem bole com a mulher do compadre

origina rebento que bento não é.

Pra espiar os pecados do que pula a cerca,

o diabo, pra que nenhum mais se perca,

faz homem ser lobo em noite de lua cheia.

Que mistério há na lenda popular?

Na pinga que engana o que o zóio vê,

e é tão barata que chega a ter

mais do que gota na água que é de beber?

Esses causo que contam no mato

é coisa séria, sinhô sabe não?

A água que corre no rio não vem do chão.

Vem do céu, da nuvem, do vapor que sai do suor

das plantas que brotam história que eu sei decor.

Diz que o dotô que entrou na floresta

Não mais voltou, quis ficar.

A natureza não deixa fresta

pra quem não costumava olhar.

Como pode tanta gente presa,

em gaiola de papel e mesa,

não sentir essa paz que escorre das pedras

e refresca toda frieza?

Que mistério há

na lenda popular?

Não sei se é só invenção, essas coisas que ouvi por lá.

mas, se for, é só isso mesmo o que deve ser tudo que há.

O que a gente ainda não sabe é que não precisa crer,

mas tem que guardar num canto pra não esquecer.

CULPA

2010-02-08T15:49:00.000-08:00

Decidir que as pessoas não são coisas,

que um bem feito por outra força, além da humana,

não é coisa, mas vida,

que o trabalho não é razão de ser, mas invenção do ser,

que as pessoas não são só o que fazem,

que o que se faz quase sempre não tem sentido

e que a falta de sentido não significa ausência de beleza,

mas a incapacidade de ver beleza tira de tudo o sentido.

Se perguntam o que sou, esperam ouvir minha profissão.

Mas, a reposta que quero dar a essa e qualquer outra questão

é a de que simplesmente sou.

E se não sei por qual motivo um dia alguém decidiu que eu devia estar na Terra,

tampouco um dia baterei no peito, afirmando com orgulho ter alcançado auto-conhecimento.

Admitir que a melhor terapia é a que faz perguntas sem buscar clarão em respostas,

que a escuridão é diferente da cegueira,

e vendar-se para o que tem carne traz luz

a cada um dos milhares de sentidos adormecidos que carregamos

como células ainda não descobertas pela ciência.

Permitir-se tomar um café e escrever maluquices, ao invés de trabalhar,

buscar no ócio uma vocação,

não perseguir fontes de informação,

mas deixá-las brotarem da fertilidade improvável de rochas pontiagudas.

Desejar ser a menina que vê graça no vôo do pombo fugindo ao toque,

Ser livre demais para sentir calma no conforto

e muito humana para não querer um porto.

Sonhar com um amor inexplicável e indolor,

enquanto persigo o risco da dor, caminhando

na beira do penhasco das paixões ilusórias.

Abraçar o perigo,

Assumir que a possibilidade de queda está em tudo,

e a fantasia decepcionada não foge a nada.

O mundo é vários e tão real na aparência...

Ao mesmo tempo em que uma só parte do planeta

é como uma carta de tarô escondendo outras.

Cada um forma o jogo como quer e usa a mágica da aposta

e da espera inquieta pelo destino.

A única escolha de todos é esperar.

E eu só espero não mais ter que me desculpar

para alguém que, como eu, não tem régua

que meça o tamanho da escala real do mapa que traz na mão.

A pessoa que tanto temo, cobro e abomino,

olha-me com reprovação quando estou voltada ao espelho,

um quadrado que foi feito pelos homens para refletir,

e troquei por dinheiro para ter onde me torturar.

ARTEÍSMO

2010-02-08T15:37:00.000-08:00

Sábio quem disse que nada se cria.

Minhas idéias são transformação do que

um dia minha mente amou e meu coração entendeu.

Sinto segurança quando falo frases gasosas

que ninguém compreende.

Há coisas que nascem para ser degustadas,

internalizadas, sem a mínima razão ou entendimento.

Talvez tudo tenha surgido assim,

com o simples propósito de ser aceito.

Mas, não quero ser abrigada sem perguntas,

como não quero que isso façam com meu versos.

Se me dizem que leram um texto meu,

depois de dividirem comigo o que sentiram em cada linha,

sem ter isso sentido para o que ardia em mim quando escrevia,

alegro-me.

Percebo contente que sou lida por quem em nada me entende.

Respiro aliviada por ser uma eterna incompreendida,

amada por ser mal interpretada,

e amante de quem me usa pra se auto-interpretar.

Vivo a buscar um texto que se descole da minha alma,

perdendo a forma até para sua fonte no instante seguinte.

Se amanhã eu ler isso e sentir de novo o que agora me invade,

verei em tal feito obra oca.

Por isso, prefiro fechar a boca,

abrir os olhos com força,

deixar-me invadir por sussurros

e sons mudos da natureza.

Quando calo o raciocínio o que tenho é livre e verdadeiro,

do alto da louca fantasia em que imergir me deixo.

A única inspiração que existe é a do ar.

O resto é in piração do leitor.

A ARTE DA DÚVIDA

2010-02-08T15:24:00.000-08:00

Por que é tão fácil esquecer?

Como a lua que se deixa espiar sob um véu de nuvens,

a verdade se esconde, querendo ser achada, numa névoa de pensamentos.

Cada gesto e letra que ofereço sobre o mundo

é, de fato, artefato que faço acerca de mim.

Escrevo por não ter certeza.

Acerto quando sou a mira.

E escorro, escrita na arte que crio

a cada mirada pela janela que trago no peito.

Por que as pessoas se esquecem?

Vivem se olhando no espelho e não decoram

nada do que decoram

para disfarçar o que é imperfeito.

Quisera eu poder levar emoldurado o rio onde me vejo refletida.

Na água, pude enxergar me olhando, molhada, e de vista cerrada.

Mas, sei que não é preciso aprisionar a natureza

feita para ser corrente e não, acorrentada.

Basta recordar que ela é de tudo morada.

Sabendo isso, que só sei de mim,

mas soube de anjos e poetas,

passei a me ver numa folha brilhante de planta,

na gota da chuva, em lágrima de gente, no vidro de um prédio,

e até na íris de quem comigo conversou sem palavra.

Escrevo e falo de mim por não saber nada.

E me embaraço por não poder assumir essa impotência

ao retratar o que miro com vista embaçada.

Por que as pessoas esquecem que tudo o que são parte de nada?

Desde sempre, sou solidária ao sólido ato de expor-se em feridas e fraquezas,

mas dentro de um mundo líquido e duro, também criei minhas fortalezas.

Meus textos publicados como fato,

são montes de artigo indefinido.

Eu me defino como um ato momentâneo e não factual.

O que ora rascunho pra me desenhar

foi anotado com a lama do fundo de um rio.

Não demora, essa tinta de leito estará seca pelo vento

que leva a neblina a ocultar a lua.

NOVELA

2010-01-13T10:42:00.000-08:00

-Ai!
O grito fez vibrar o vidro fino da pequena e única janela existente na sala.
-Estou sensível hoje. Parece que nunca doeu tanto assim...

A causadora do sofrimento pareceu não se importar com a reclamação.
-Às vezes, a gente sente muito mesmo, mas não pode...
-Aaaaai!- mais um chumaço de pêlos tinha se colado ao papel grudento.

-Escute o que te digo. Se a gente sente demais, eles logo percebem. Acham que a gente vai ser uma cera na vida deles, e pulam fora. Ou se aproveitam de como você é mole para tomar conta de tudo o que você tem.

A outra, deitada sobre uma cama estreita, não quis continuar o papo. Preferiu olhar fixamente para o teto, enquanto se lembrava de como havia agido com cada um de seus ex-namorados.

-Você está namorando?- a pergunta interrompeu o devaneio.
- Não. Eu...eu não dou muita sorte quando o assunto é amor.
- Mas, essas coisas não dependem de sorte não. Se quer um homem que vale a pena, tem que ter é esperteza!
-Como assim?
- Vai por mim, querida. Já tenho um filho, fui casada com um cafajeste...tenho experiência!

"Com um histórico desses, deve ser mesmo uma fonte de sabedoria", falava consigo a moça deitada, fingindo interesse na conversa para disfarçar sua irritação com a ardência que ainda sentia na pele.

-Hoje não perco mais meu tempo. Se, num bar, chega um candango e senta do meu lado pra puxar conversa, vou logo mandando o cara pagar minha bebida. Se o infeliz não tiver grana, nem disposição pra me bancar, já vaza logo. Aí eu não corro o risco de arranjar dor de cabeça. A que eu tenho de ressaca já tá de bom tamanho.

Depois de continuar assim, dividindo sua sabedoria amorosa, a depiladora explodiu numa gargalhada encenada. A cliente ensaiou um sorrisinho para não dar uma de antipática, mas não pôde conter seus pensamentos, que pediam voz.
-Então, você jamais se permitiria gostar de um cara que fosse duro?
-Duro só na cama, meu bem- riu de novo, balançando os peitos avantajados e morenos, que se deixavam espiar por um decote generoso.
- Pois, eu...- tomou coragem a depilada- quero alguém que me ame.

A sádica da cera gargalhou outra vez. Agora, com mais força.
- Você já deve ter dividido muita conta com homem folgado!
Mal sabia ela que as contas tinham sido pagas inteiras, e em tantas vezes, que a autora dos gastos até perdera a conta.

"Mas, o que tem de errado nisso? Eles não tinham grana. Se tivessem, sei que fariam o mesmo por mim...", pensou a moça, que agora se levantava da cama. O problema é que as coisas terminavam antes para ela, e o destino não dava tempo para a tão esperada inversão de papéis, no quesito Arcar com as Despesas.

- Gilda, a Irene já tá aí te esperando. Terminou?- a secretária entrou na sala falando alto, e fazendo a jovem freguesa se apressar na vestimenta das roupas, que ainda grudavam um pouco no corpo.

-Vocês viram a novela das oito ontem? Nossa, gente! A Helena que o Manoel Carlos escolheu desta vez é muito fraquinha! Você acredita que ela disse pra ex do marido que ela podia visitar a casa dos dois quando quisesse? Cê acha que alguém ia engolir uma coisa dessas? Agora, aquela rival vai aparecer na casa da Helena nas horas mais incovenientes: em horário de comida, de faxina...

-Rárárá!- Gilda soltou sua gargalhada inconfundível, e a cliente, que vestia a blusa, fez passar logo a cabeça pela gola para que também pudesse rir.
-Essa Rita é uma comédia. Hora da comida, hora da faxina...Tá achando que novela é vida real!

Gilda, ao contrário, sabia bem separar as coisas. O amor burro pode ser aceito na ficção, mas só os amores fictícios cabem na realidade.

ESGOTADA

2010-01-12T04:43:00.000-08:00

Barulho bom esse de água da chuva caindo do céu em dia de folga, pensou enquanto se esparramava pelo lençol amassado. Deixou-se assim, preguiçosamente ouvindo os pingos contra o chão, quando percebeu que tinha goteiras na cabeça. Suas idéias escorriam como água, até se misturarem à corrente sanguínea e, ali, tornavam-se enxurrada.

Levantou-se e, sentada sobre a cama, permaneceu alguns segundos imóvel, tentando destinguir as gotas de dentro das que tilintavam no beiral da janela. Tudo inútil. Decidiu, então, trocar de roupa antes de abrir a porta da sala para ver se o jornaleiro já tinha passado. As primeiras notícias do dia estavam ali, mas não havia ninguém na casa ou no pequeno trecho de rua a sua frente, que pudesse avistá-la segura, sem a intimidade do pijama.

Recolheu o jornal, bateu a porta, dando três voltas com a chave, e desabou sobre o sofá sem pressa. Examinou a primeira página sem desdobrá-la e passou por rostos tristes, paisagens em preto e branco e frases secas, antes de jogar para longe o amontoado de informação.

Rendeu-se, em seguida, à tentação de criar outra realidade. Sim, o que existia só na cabeça dela não deixava de ser uma verdade paralela, materializada como era em rabiscos feitos num caderno sem capa.

"O que mais alguém ler, acontecerá". Foi a primeira coisa que escreveu, e também a última. Logo depois, desistiu de continuar, como vinha fazendo há dias.

Fases de falta de inspiração são comuns e proporcionais ao número de tentativas. E ela era mestre na arte de tentar, para qual talvez se exija mais talento que o necessário ao sucesso.

Porém, desta vez, era diferente. O motivo causador do vazio de palavras não era a ausência de pensamentos, mas o excesso deles.

Por meses a TV não era ligada, e qualquer novidade banal, apenas anunciada pelo caixa da mercearia, ou a faxineira, era terminantemente ignorada. Não queria saber mais de nada. Não precisava de mais uma informação no mar de acontecimentos que a inundava por dentro.

"Desisto! É como se eu passasse os dias insistindo, inutilmente, no plano de fazer o retrato fiel de uma paisagem que muda a cada segundo", conversou de novo com o papel.

Falando assim em silêncio, não pôde deixar de ouvir atravessarem a parede os gritos do casal de vizinhos, que não passava um dia sem brigar. Como se não bastasse, um gato passou sobre o muro dos fundos, chamando a atenção com um miado tristonho e desafinado.

"Nada pára. As pessoas estão todo o tempo falando, fazendo e se mostrando ao mundo, como fazem até os bichos". Abriu mão de vez do antigo ideal de concentração solitária.

De repente, também ela voltava a fazer parte do excesso de realidade. Trrrrim!
- Alô. - ouviu-se a frase ofegante após passos ansiosos ecoarem no assoalho.
- Meu livro foi aceito?

Fora, o sol saía, e o temporal havia cessado.

RECORDAÇÃO

2010-01-12T04:29:00.000-08:00

Se alguém houvesse filmado aqueles olhos antes das lágrimas, teria capturado neles o reflexo de palavras. O punhado de letras faiscando naquele olhar tinha saltado com tanta força e delicadeza do papel, que alcançou um canto misterioso da mente que lia. Ou seria, na verdade, a alma única leitora para tamanha beleza?

Quem viu a cena só soube que ele estava mesmo lindo enquanto chorava. E porque nunca escancarasse assim sua sensibilidade, primeiro, seu comportamento causou surpresa.

"O que te deixou triste assim?", perguntou a filha mais nova.
"Isso não é choro de tristeza. É que tanta lembrança tinha que transbordar de algum jeito".

A menina não entendeu, mas percebeu que só estaria perto de compreender quando visse o que guardava o livro aberto sobre o colo do pai.

Na página marcada e um pouco molhada de emoção líquida, liam-se versos de Rubem Alves sobre o cenário e as experiências da infância do autor.

O campo, os pássaros, o rio, as manhãs...Como podiam coisas que a gente tem tão fácil na natureza se tornarem elementos fantásticos de uma hora para outra, com um simples toque de poesia? O sagrado na simplicidade é uma verdade universal, não sugestão do poeta.

Ela começou a ler de novo o texto em voz alta, mas não pôde terminar. Se alguém tivesse filmado estes olhos, poderia ver para sempre escorrerem deles uma água salgada e incontida com tanta doçura.

"O que foi?", dessa vez, o pai perguntou.
"É só minha falta de lembranças transbordando".

ESTÁ EM FALTA

2010-01-10T11:36:00.000-08:00

Há presenças com cara de ausência,
e ausências com cara de presença.

Aquelas têm corpos, mas já não carregam almas.
São apenas reservatório do que foram para quem as vê.

Estas já não têm corpos, e trazem almas feitas
da força de sua mensagem para quem as guarda.

Eu vejo e guardo muita gente.

Às vezes tento viver o que lembro,
mas só algumas lembranças vivem.

Recebo presenças de espírito
e invoco vivas ausências.

PARTO

2010-01-07T12:09:00.001-08:00

Houve tempo em que meu ideal de paz eram os gestos que evitassem a mínima desavença. Quando era pequena, qualquer brincadeira mais ríspida de um colega da escola já era motivo para lágrimas ou denúncia da agressão aos meus pais.

"Pára de se fazer de vítima!", dizia minha irmã mais velha, nas vezes em que eu reclamava assim de uma briga nossa, ao invés de me defender. Lembro que, quando ela agia dessa forma, dura e desinteressada frente às minhas demonstrações de fraqueza, eu me sentia ainda mais injustiçada. Mas, será que ela não estava com a razão?

Outro dia, enquanto conversava com meus pais à mesa do almoço, senti um desconforto familiar me agulhar o peito. A experiência poderia ser comparada à de uma assadeira antropomorfizada que, consciente da massa de bolo ainda crua e decantada em seu fundo, surpreende-se quando a mistura infla dentro de si.

Naquele instante de conversa, eu recebi a dose de calor necessária através do excesso de zelo das palavras de meu pai e, de repente, um sentimento assado em fogo baixo cresceu e veio à tona. "Não sou mais criança"- disse bruscamente ao meu protetor. Ele, ofendido, retrucou: "Então, pare de agir como se fosse uma".

Fiquei sem resposta. Resolvi não me comportar como nas discussões com minha irmã no passado. Inclusive, desejei a presença dela ali, na forma de voz da consciência, para que eu tivesse sua coragem crítica de dizer o que estava pensando, sem me preocupar com a opinião ou reação alheia.

Mas, agora, eu me encontrava só, frente a uma das pessoas que mais me amaram até hoje na vida e no mundo. Sentia-me menor do que na época em que chorava por qualquer xingamento infantil. E estava assim desabrigada porque havia me deslocado, por vontade própria, até o espaço solitário da ponta de uma corda puxada do outro lado por, quem diria, meu pai.

Após tanto ter desejado, dentro do meu silêncio seguro, ser capaz e livre para alcançar tudo apoiada em nada, foi como se pela primeira vez eu estivesse solta de um cordão umbilical forte. Talvez meu pai, do outro lado da corda, sentisse a mesma dificuldade, enquanto, sem se darem conta, ambos puxassem a linha que os une para o mesmo sentido: o da busca por fazer o melhor.

Essa mão que continua agarrando a corda para o meu bem foi tão imprescindível em dias sem sol e noites sem paz, que agora até me sinto ingrata dizendo, desta vez, não precisar de uma força. Com insegurança e inexperiência de filha, sei que retroalimento uma inércia das velhas posições de comando e dependência. Mas, é preciso seguir.

Não acredito mais que só o sorriso é bom, nem escondo meus olhos numa cortina de lágrimas quando me é posto um conflito. Aliás, passei a achar as brigas muito mais interessantes que a pasmaceira de dizer sim a tudo para não correr o risco de desagradar.

Os embates são bons porque, depois deles, vem a reconciliação, cheia de falhas reconhecidas e declarações de afeto, buscando perdão. A calma perene esconde insatisfações e é avessa à espontaneidade. Onde pouco se fala sobre descontentamentos e discordâncias, pode haver montanhas de mágoas e recalques varridos para debaixo de um tapete luxuoso.

Não me tornei uma chata que quer discutir a relação familiar o tempo todo. Só despertei para o fato de que as pessoas que se amam devem se permitir brigar e também partir. Com o coração partido, partindo e sempre presente, meus pais, estamos ficando velhos, mas ainda não paramos de crescer. Amor confiante é o que me faz ficar forte, não espinafre.

PARA QUEDAS

2010-01-07T11:57:00.000-08:00

Às vezes tomar papel e caneta é ato que exige muito,
mais do que a coragem de quem se arrisca pulando de pára-quedas.

Escrever é se lançar no abismo negro e profundo das dores humanas,
sem a certeza de que haverá uma corda e se puxar ou agarrar,
quando o medo da queda for maior que a ânsia por conhecer os próprios limites.

Nunca quis ser limitada, sequer pelo instinto de autoconservação,
manifesto no reflexo de fugir ao tombo.

Mas, minha vida não é o que sou.
Ela criou asas próprias,
como a obra que, de tão perfeita,
passa a existir longe da imagem ou vontade do criador.

Minha alma é refém do que
a cerca sem cercear,
enquanto cativada em cativeiro.

Faço combustão do que finjo entender
e sinto com os olhos como motor
para voar até de onde eu possa despencar só.

Meus versos sou eu em queda livre.

VELHA NOVA

2009-12-27T18:22:00.000-08:00

Meu hoje só resvala no amanhã

e já sinto o que ainda vem com uma intensidade inédita e imensa...

Não penso em lançar flores a iemanjá,

nem acredito em poder além do nutricional pra lentilha.

Decidi despetalar sonhos antigos sobre as ondas que trago

antes de fazer pedido aos céus.

E vi nesse oceano adormecido lembranças do que não é mais.

Sorri com lágrimas, só, por perceber

que sou um lápis suspenso depois do último ponto,

e esse só é final para o conto que terminou.

As cenas que avistei no meu mar interior

dão o tom das andanças que ainda vou rabiscar.

Por isso, colam-se no meu ar quando as desgrudo

de um álbum solitário para planejar o calendário.

Que bola grande essa de cristal dentro da gente!

É cheia de cacos remendados brilhantes, que às vezes

ofuscam ao invés de iluminar.

Vidente, vi dentro envolto em luz

cada momento de dor vivido antes.

Todos me fizeram radiante, com o peito cheio

dos olhares que me seguiram amorosos, fortes e preocupados,

escondendo o sofrer nas noites mais sombrias.

Passei o natal rodeada desses mesmos olhos,

com a garganta inflamada e madrugadas sem sono.

A dor me fez sorrir menos e, depois, culpar-me por ter adoecido

numa dessas fases raras em que se está com quem mais ama.

Mas, há suspeita de que o vírus malandro tenha me atacado por um beijo.

Então valeu a pena, assim como foi valioso penar acordada sem conseguir engolir,

enquanto meu coração se expandiu e se fez capaz de deglutir um mundo de tormentos.

Os anos novos que virão serão os melhores.

E não será sorte.

É que me descobri um monte de agoras acumulados.

CAMALEOA

2009-12-13T06:54:00.000-08:00

Para aproveitar cada segundo deste momento raro de indignação libertadora, não vou prestar atenção à beleza das palavras escolhidas para escrever o que cá externo: São Paulo é um cidade camaleão. É uma em dia de sol, outra nas tardes de chuva e caos.

Depois de se passar por suas ruas quando ainda há claridade, já não se reconhece o mesmo lugar, transformado em retrato do submundo formado de perigo e prazeres fáceis. É o lugar camaleônico, onde também são assim as coisas que dele fazem parte. Mercearias se transmutam em puteiros; prédios residenciais antigos são feitos de república; parques verdes e tranquilos, de uma hora para outra, tornam-se bocas de fumo; e ruas de bairros chiques viram ponto de venda de belos corpos de homem...

As pessoas que convivem com o camaleão contagiam-se por essa habilidade para se modificar e ao mais incrível criar adaptação. Senhorinhas se espremem no metrô lotado, sem que ninguém facilite sua passagem. Como elas, os demais do rebanho se deixam levar pelos que empurram atrás, e não resistem à criada necessidade de se condicionar a um mundo que mais parece inferno.

Se chove em horário de pico, os ônibus não param. Já estão lotados, como estão as cabeças de quem sai do trabalho ansioso por chegar em casa. Num dia como esse, prefiro ir para casa a pé. Tenho sorte por morar perto do emprego e, como quem adivinha esse meu privilégio, dão-me guarda-chuvadas, quando tento transpor um dos pontos abarrotados de pessoas.

São gente com pele áspera a grandes distâncias de trânsito e cansaço de viagens na condução a pé. Mudam de cor, como a avenida Paulista sob as luzes de Natal. Riem da piada do cobrador, reclamam do tempo e da política e choram ou passam mal em meio à multidão, num dia de fragilidade. Mas, seguem engrossando o revestimento do corpo para se camuflar em meio a desgraças injustas. Sou parte da bicharada.

CARACOL

2009-12-13T05:54:00.000-08:00

Ainda não entendia os porquês, embora os por ques não saíssem das frases confusas que ele ainda não sabia pronunciar. Já deveria saber que a bola colorida que lançou no quintal era de quebrar? Por que, então, deviam todo o tempo com ele ralhar?

Queria que nada se fizesse em cacos e tampouco seu corpo se pintasse com manchas rochas e arranhões quando despencasse das escadas, tentando voar. Mas, aos poucos, aprenderia que as coisas se quebram e são frágeis, talvez porque feitas de material duro, não da borracha macia e resistente do mordedor contra os dentes despontando na gengiva vermelha.

Mas, se até os balões, tão fofinhos, estouravam...Será que um dia também o colo molenga da mãe ia se desfazer? E haveria algum mal nisso de se perderem as coisas? Se nem sabia de onde tudo o que amava tinha surgido, como poderia imaginar para onde aquelas coisas iriam depois de acabadas? Ou elas simplesmente somem, sem nada ser colocado em seu lugar?

Certa vez, rasgara um urso de papel que saía de um livro de histórias, em alto-relevo. Viu quando a mãe levou os pedaços do desenho para algum lugar e depois voltou com o urso de novo inteiro. Era então ela quem tudo refazia? Lembrou-se que foi também aquela mulher de cabelo longo e perfumado que havia acalmado a dor do ralado feito no ato corajoso de escalar paredes. As mães deveriam ser como os super-heróis dos quadrinhos, pensou.

Mas, depois, recordou que a mãe do João tinha adoecido. Todos diziam na escola que ela ia morrer. Mas, então, até os seres fantásticos se quebram...Quando fez em pedaços o enfeite de cristal redondo e colorido que ficava na sala, foi a mãe que o estilhaçou um pouco, com chinelo em punho e olhar furioso.

As mães se quebram e também sabem quebrar, assim como ele. Gostava de esmagar formigas com o pé pequeno e não tinha pena quando um gato fugia por ele amedrontado. Só havia se sentido menor que os bichos do quintal quando, certo dia, bateu com um galhinho seco na cabeça de um caramujo, fazendo com que o bicho desaparecesse. O ser mole só tinha se escondido da ameaça dentro da concha, mas ele ainda não conhecia essas espertezas, e pensou que havia cortado a cabeça do caramujo.

-Era tão bonito...tinha antenas! Não queria ter arrancado a cabeça dele- disse à mãe, enquanto essa ria e esperava o bicho sair da toca para mostrar ao filho que ele não havia matado ninguém. O menino acabou rindo também, mas tinha um sorriso hesitante, entre janelas. Descobrira que até as coisas moles e espertas precisavam de duras carcaças para sobreviver.

-Mas, o que é duro quebra...- falou à mãe. Ela, sem dar importância, disse que as coisas só quebram se a gente não cuida delas. Com as mãos em concha, soprou para dentro do ouvido da criança um som engraçado, que a fez gargalhar. O garoto ficou mole como um caramujo e, ainda hoje, tenta achar suas antenas.

PINTA DE MENINA

2009-11-27T15:10:00.000-08:00

Olhos com moldura acrílica primeiro e, depois, aros naturais formados pela sombra de um olhar cansado, chamados de olheiras. Com a retirada dos óculos, as feições pareciam mais livres, embora expostas à constatação do cansaço nelas retratado.

O retângulo do espelho contrastava com o círculo do rosto arredondado, assim como esse fizera antes com as lentes retangulares dos óculos. Sem eles, a face parecia infantil, mas era só colocar novamente sobre os olhos ingênuos aquele par de retângulos para que o ser refletido se transformasse numa pessoa quadrada, do formato que devem ter as responsabilidades.

Óculos lembram máscaras. Sem eles, era tão diferente: as lentes não cobriam mais o ossinho do nariz empinado e curioso e o aro azulado já não impedia a visão de uma pinta saliente salpicada no lado esquerdo do rosto, logo abaixo do declive que separa os olhos das bochechas.

Pintinha esquisita aquela! Vermelha, de longe, parecia uma espinha, mas, de perto, era como uma pequena bolha de sangue, capaz de estourar, vertendo líquido ao mínimo toque de agulha. Aquele pontinho era vibrante e parecia feito da mesma carne que preenchia o resto do corpo, diferente das pintas negras, tão semelhantes a marcas feitas com lápis de maquiagem. Desse mesmo modo, também sugerem ser acessórios, e não parte do corpo, as unhas, os cabelos...

Os fios vistos agora eram compridos e despencavam em cachos. Sua dona não parecia crer na ideia de que os cabelos são detalhes apensados aos seres. Não cortava a juba havia meses, como se houvesse sentido dor nas vezes em que a mãe a fizera deixar as madeixas curtas, a contragosto. Mas, agora era uma mulher. Quando sorria, até podia ver nos cantos do olhar alguns pequenos riscos, anunciando marcas de maturidade.

E conseguia transmitir seriedade usando óculos. Nos momentos em que se mostrava assim, sem sorrir, reprimindo a boca rosada e cheia de dentes grandes e desinibidos, parecia mesmo decidida. Quem olhasse a julgaria com coragem para cortar em vários dedos o cabelo e tirar do corpo todas as várias pintas que possuía, como o médico lhe havia recomendado.

Mas, na pinta vermelha ela não queria mexer. E isso não porque a pequena bola avermelhada fosse menos ameaçadora que as outras, segundo o olhar do doutor. Mas sim, porque era a mais perigosa do ponto de vista de sua dona. Ela faria questão de manter a manchinha vermelha ali, para que, quando estivesse só e sem necessidade de máscaras, pudesse se ver cheia de algo sangrento e pulsante, antes contido por retas geométricas.

CONVENÇÃO

2009-11-13T15:57:00.000-08:00

A vida está debaixo do tapete,

e na boca de gravatas ambulantes

que enforcam quem não as usa

e anunciam metas de desaceleração

do fim aceito,

do sofrimento

da poeira escondida pelo capacho.

A vida não quis ter pé limpos sobre sua cabeça.

E quem quis?

Antes de respirar, ela elegeu gravatas

e se escondeu pra não sujar a sala.

E se empoleirou em pirâmides humanas

cambaleantes...

E no alto de árvores castigadas,

pelo tempo acelerado por um relógio de ouro,

que espreme os pulsos de quem não o usa.

A vida encolheu,

acreditou que era menor,

primitiva, errante e desorganizada,

mas existe porque não sabe ser diferente.

A viver,

veio a ver,

que não soube ser usada e,

de pronto, foi condenada

a inalar fumaça.

Não há por que temer.

A gravata conversou com o relógio,

ajustou as turbinas e ponteiros

para matar tudo mais devagar.

A vida não sabe espreguiçar.

Ela pula de janelas e viadutos,

tira-se do mundo quando quer.

E ri de objetos antropomórficos que,

carrancudos e de ombreiras,

dão de ombros ao que é.

FAXINA

2009-11-07T09:21:00.000-08:00

Enquanto torcia o pano,

era a alma que se retorcia.

Vassoura em punho,

pensava em se varrer com a poeira.

O sol a pino, a pia no sabão,

O piar dos pingos com espuma

eram piano a tocar choro.

E essa canção ela bem conhecia,

e cantava por dentro,

limpando um tédio escuro,

Preto como sua mão e o céu

na hora de ir embora.

Não queria alvejante

pra cor negra que causava, limpa.

Embora branqueasse roupas e piso,

pisada na autoestima.

Precisava sim da luz sem manchas

do sol de domingo.

A cozinha suja de feijão,

a cerveja gelada,

as unhas de novo pintadas,

E o esfregão do peito de Zé,

na roda de samba,

a lhe roçar, lavada.

COLÍRIO

2009-10-23T09:02:00.001-07:00

O que vejo
é raio X do meu sonho.

O que sonho
foge ao foco da visão.

Da janela do olho,
minh 'alma mira sem ser mirada
e é morada de um filtro adormecido.

Cores demais embaçam a vista.
Preciso do breu esclarecedor,

da luz que enxergo
com vendas nos glóbulos oculares
e lentes nos glóbulos do sangue.

O que vejo
me alveja.

O que pulso
me impulsiona.

Veja que lindo o vulto negro dos meus pensamentos silenciosos!

Ouça meu tato, toque a moldura dos meus óculos,
e deixe que, de olhar cerrado, eu crie sua imagem.

FDS

2009-10-17T18:24:00.000-07:00

ter

qua

qui

sex

sá

dó

seg

-s

-d

Tudo

Que

Quero

Ser

Dissolve

Só

HIPÉRBOLE

2009-10-12T20:32:00.001-07:00

Busco o prazer longe da casca.

Sofro no centro de cada célula

pelo sentir que de fato valha.

E só o que pago para ver

é o viver e morrer de amor.

Meio termo não vale

nem chega ao que fale

com seus passos tímidos diante do abismo.

É metade e não meio ao meu fim...

Prefiro acabar-me inteira,

muito ao fundo e à beira

do mero gostar de mim.

SALDO

2009-10-12T20:15:00.000-07:00

Minha saudade é o vão

entre deixar partir

e me partir em lembranças.

Sou dividida por essa fresta

sem aceitar que por ela

cenas de negativo escorram.

Quero saber o segredo, se algum há,

pra livrar a saudade e o além guardar.

MUDANÇA DE TEMPO

2009-10-07T12:59:00.000-07:00

Teve a impressão de que uma nuvem escura havia aparecido no céu enquanto piscara. Ia chover, pensou. E se entristeceu ao constatar o futuro temporal como mera repetição de outro tempo em que também gotas caíram do alto sem que ele tivesse dado valor.

A virada do clima pedia acompanhamento. Foi, então, à cozinha pegar uma tacinha de vinho. - Bebendo de novo, senhor Olívio?- Encheu um copo maior que a taça e virou as costas para quem lhe fazia a pergunta porque não gostava de ouvir os resmungos, ou talvez sequer os tivesse escutado.

Sentou-se, de novo, à varanda e lá veio lhe atormentar a mesma nuvem. -Aí vem pé d'água! - comentou como quem acaba de fazer uma descoberta, esperando continuação para a conversa. Havia alguém a lhe fazer companhia, além do céu nebuloso. Mas, essa pessoa preferia ficar em silêncio e olhava em direção à rua com ar desinteressado. Afinal, quem é você menina?- perguntou.

- Sou a Maria. O senhor não lembra?- Ele mudou de expressão e o nascer de um sorriso abriu-lhe o azul da face. - Mas, como você cresceu! Esse tempo voa mesmo. Ontem era um toquinho, e agora é uma mulher...

A nuvem escura continuou a fazer sombra na terra. - Será que vai chover, vô?- O velho franziu o cenho, entortou a boca, bebeu o resto de vinho tinto no copo de vidro que segurava e falou. - Mas, quem é você, hein? Onde é que tá a Laura? Aquela mulher dá chance pro azar...

Parou o discurso pela metade interrompido mais uma vez pelo anúncio de chuva que o distraía, como o mais importante dos acontecimentos. - Vai pra dentro que vai chover!- disse de repente para Maria.

Mas, por que tinha a impressão de estar repetindo aquilo? Por que cargas d'água o entorno, assim como ele, tinha de se tornar velho, desbotado e empoeirado?- Inquiriu assim o tempo, pedindo a indicação de um sentido para tudo. E fez isso, não por se incomodar com as rugas, os cabelos brancos ou a dificuldade para andar, mas porque se via agora incapaz de enxergar qualquer coisa nova.

- Está tudo bem, vô?- Quem perguntava trazia na blusa uma flor feita de miçangas e plantada com ramos de linha. - Mas, que coisa bonita essa...- A menina sorriu com o elogio, não por vaidade, mas por notar que Olívio ainda se admirava com os detalhes simples e belos da vida.

- Vai cair um toró e a dona Laura sumiu. Entra em casa e procura por ela, menina. Se aquela velha tiver na rua quando o temporal começar, vai ficar doente.- A jovem não se surpreendeu com a ordem do avô, que terminou de falar e cheirou o vinho a transbordar-lhe o copo. Quando deu o primeiro gole, já se sentiu enjoado. O horizonte mudou de cor e o vento soprou com força. Faria tempestade de novo- pensou- e, de velho, percebeu que a tormenta era só de passagem.

- Vamo entrar, vô! Agora vem chuva mesmo-. Enquanto a garota recolhia as cadeiras do alpendre de onde se via o jardim, Olívio quis sentir por alguns instantes o ar se mover com violência contra os ossos, fazendo inflar sua camisa amassada. Foi quando olhou para as folhas se balançando no canteiro e notou que as margaridas tinham secado.

- A Laura morreu? - indagou como se acordasse de um sonho. Só lhe respondeu a nuvem escura e carregada, que ainda se arrastava pelo céu armado.

ESPELHO DA BARRA

2009-09-11T10:33:00.000-07:00

Hoje tenho uma pressa,
que não a do ponteiro que tudo pontua.
Mas, de pontes que me levem a barras
de onde eu possa me ver sem barragens.

Já não quero metaforizar o entorno
que se entorna sobre mim como lama.
Todas as palavras de todo o mundo hoje estão sem significado.

Eu que tanto fiz e faço uso das letras,
Agora me sinto por elas usada.
Não posso expressar o que me ultrapassa.
Meu espelho é sem moldura e sou moldada.

Mas, não sinto ser eu no reflexo,
Sou refletida por olhos estelares que me cercam.

Não existo, embora viva todo o tempo.
Conto com tabuada o dia em que me reconheci.
E devo ser mesmo só parte de uma conta.

Quis fugir para dentro de um conto,
Mas em ilusão real já me encontrava.

Com vocábulos sem sentido,
Hoje desejo não ter fala:

O deserto oasístico da dor,
O silêncio do olhar cúmplice,
O riso verdadeiro e sem som.

Preciso escrever com as marcas de expressão de um velho,
e combinar gestos dos outros para relatar pensamentos que calo.

Porque perdi a fala, ou nela me perdi.
Encontrei sol na solidão e para o que era morri.

Ainda há vida sob frases e vidros espelhados.

BRINCANDO DE COLORIR

2009-09-04T15:01:00.000-07:00

O primeiro elemento retirado da caixa era o azul. Com aparência de novo, bem apontado, tinha no corpo a cor brilhante e na ponta o mesmo tom, mas em versão opaca. O outro integrante do grupo, ao lado, com menor estatura, aparentava já ter sido um pouco mais gasto. Sua coloração era vermelha e ele trazia na parte inferior do corpo um pequeno pedaço descascado. Talvez o autor do estrago fosse alguém ansioso, com o hábito de morder enquanto mastiga pensamentos.

O terceiro integrante era o mais bonito, todo lilás. Aquela cor tinha a capacidade de transformar as demais num lindo arco-íris, embora ela própria tivesse que se retirar dele depois, por não pertencer à composição da aquarela natural. Mas, por mais que sua existência viesse da junção do vermelho e do azul, com pitadas de branco, ela tinha personalidade.

Não bastasse sua intrínseca beleza, essa peça do kit tinha sido apontada de modo diferente, como se a lâmina que buscava trazer o grafite à vista, na hora de retirar lascas da madeira, tivesse atuado com a delicadeza de quem trabalha para fazer uma escultura. O quarto integrante, por sua vez, era pequenino, embora não parecesse gasto. Em sua superfície, nenhum arranhão, apenas a cor amarelo ouro, reluzente como a do sol que acaba de nascer.

O próximo integrante, o verde, um pouco mais alto, trazia a ponta quebrada e parecia triste por isso, como se a falta de algo no topo da cabeça fosse motivo para gozações por parte dos outros do grupo. Por fim, via-se ali o branco. Tão pequeno quanto o amarelo, ele, porém, fazia jus à comum relação que se estabelece entre o tamanho do lápis e seu tempo de uso.

Pode ser que sua expressão de velhice e exaustão viesse das marcas grosseiras de golpes feitos a estilete que ele trazia próximas à ponta. Por que não usaram o apontador?- ele se perguntaria, caso escondesse sentimentos sob sua cor pacífica e aparentemente vazia, ainda que capaz de guardar em si os espectros de cada uma das cores primárias. Há crianças que fazem lápis-de-cor de pessoas, criando historinhas para serem interpretadas pelos objetos pontudos de madeira. O tempo passa e, de repente, elas se veem brincando só com uma cor.

OVERDOSE

2009-09-02T03:50:00.000-07:00

Fome de açúcar
Sede de amor
Ânsia por sol

Tem falta de mar no metrô,
Nadam no ar sem O2.
Falta aqui o que sobra em algum lugar.

Há sóbrios abstinentes na corrente de dor.

Medo da satisfação.
Saudade do que não foi.
Porre de ilusão.
Ilustres porradas ilustram com borrões
a realidade.

Busca por paz?
Pasmaceira
Enjoo do mal?
Cegueira

Sofrer cortes fora da pele.
Depenar flores que voam
e achar no miolo o pólen vazio,
enquanto as asas já se foram.

Fome de ácido
Sede de terror
Ânsia por chuva

Falta métrica no mar,
Oxigenam o nado sem ar.
Sobra aqui o que falta em algum lugar.

De igual só os sóbrios abstinentes,
agarrados à mesma corrente.

O HOMEM DA REPRESA

2009-08-26T14:24:00.000-07:00

Repreendido desde criança,

quis ele um dia fazer represália.

E prezou os meios mais apressados

para tentar fazer de presa a maldade.

Aprisionado na realidade,

empresariou atividades

e nessa empreitada empregou métodos

que não lhe emprestaram felicidade.

Será que empreender e aprender vieram do mesmo radical?

Origem de tudo é prender...

verbo e verso, nada anormal.

Compreender o mundo é tarefa árdua,

Incompreender é com o prender tudo.

São jogos de peças humanas e palavras,

e o menino represado é homem mudo.

Mas, quis represar o próprio medo.

O medroso e mudo modo de viver

não trazia ao ser enredo,

porque enredado no só querer.

Pré-sou o amanhã,

não preso ao amanhã.

Busco realização pra alma,

não o rei e a lisa ação na palma.

Para ver as linhas da mão, teve que abri-las.

Abriu mão do ego e do punho antes fechado

para segurar sonhos e socar pesadelos.

Hoje, o preso, surpreso, é por si superado.

À margem da represa, à margem da empresa,

mudaram-se letras para tudo mudar.

Umidecida na natureza,

a muda é plantada e se faz escutar.

Palavras são larvas em lava

onde o sentido se dissolve ao mínimo olhar.

Com um olho d´água à frente, o homem da represa

olhou para dentro e não se viu presa.

Ele agora era correnteza...

Do presídio ao presente, fé e certeza.

Não é preso, é presente das circustâncias.

E segue o lago das veias em suas andanças.

ABRAÇO MONÓLOGO

2009-08-17T08:03:00.000-07:00

Com calos na garganta, eu me calava
até falar línguas que não conheço
e conhecer as próprias falas em outras línguas.

Minhas cordas vocais, Alice ou não,
passaram a tocar nova canção.

Palavras sem som agora ecoam em mim
e fazem assim que eu me sinta parte
de um canto à parte.

Talvez menos mudo, mais mundo,
cheio de gestos e bocas que falam
para que ouça minha alma prensada.

Expansão, expressão,
realidade artística, arte realizada,
flores em rostos,
beleza simples e inspirada.

Com risos e contos da vida
descobri um dialeto.
Nele, dias e afeto
me afetam a caminhada.

Novo código de comunicação,
comum ação com regras
para a descoberta do todo desregrado.

Miro a fresta da cortina
que separa fantasia da verdade
E finjo saber o que sinto por pura vaidade.

MICHÊ

2009-07-21T10:21:00.000-07:00

Tinha um garoto na minha rua.
E havia tantos outros ali...
esperando cédulas cairem em suas cuecas.

Eu sou como eles, em plena segunda-feira.
Aguardo os mais caros trocados da vida,
e que me troquem de lugar.
Desejo que me queiram e queiram tocar.

Talvez seja gananciosa, pense como quiser.
Apenas veja-me de um modo, para assim me ter.

Por querer, quero tudo e não sei o que quero.
Só sei que da vida e da morte algo nobre espero.

Fora da nobreza, da grande realeza:
Níqueis feitos do aro do círculo que forma a metade de um mundo cortado.

Apertem meu pescoço, mas mantenham-me em gozo.
Sem a cabeça de baixo, ao sabor do ar, em pouso.

Preciso de um troco
para o balanço que faço,

sem jeito e nada sexy,
do mal estar que disfarço.

ARTE REPRIMIDA

2009-07-13T14:44:00.000-07:00

Não sei se não o tenho,

ou o tendo não sei usar.

Esse tal tesouro que foi perseguido por Mutantes,

está em tudo e, ao mesmo tempo, nada.

De antigos festivais, talvez sejamos rivais,

adulando velhos ídolos que trocamos de lugar,

para suplantar a falta de noção de onde se está.

Já não há Ditadura,

duro é o dito de que não há mais vilões.

Porque talvez eles nunca tenham existido,

mas apenas se arrastado sobre outras existências.

Sou opressora de mim

e uso um cárcere de carne.

Não consegui sair para ver-me em outros corpos.

A isso, aguardo a morte.

Aluísio Palhano Pedreira Ferreira desapareceu em 1971.

Sindicalista, conheceu Cuba na época do exílio.

Quando soube, desejei que fosse meu parente.

Pois, também trago Ferreira e de heroísmo sou carente.

No fim,

no passado,

no irrecuperável.

No nada minha joia sem uso reluz.

E não se pode dizer seu nome

sem antes empunhar algo que atire.

Vi o show do Rei da Jovem Guarda

com a emoção de um documentário da guerra.

Pra não dizer que não falei das flores,

cantei com lágrimas brotadas da terra.

Acho que sei onde está o bem tão buscado,

liso,

frágil,

raro,

e permeável.

Talvez o aproveite exatamente agora,

em momento do qual já sinto saudade.

Pois, logo ele vai,

sem que tirano o tire do ar que todos respiram.

Sem passaporte ou porte de armas,

sempre solto, alheio a avisos sobre a volta,

o bem valioso

é a liberdade subutilizada.

ANACRÔNICA

2009-07-03T15:08:00.000-07:00

A noite seria normal se algo estranho não tivesse, de repente, despencado do quarto andar de uma prédio da avenida Paulista. Tinha sido Ana e a idéia que lhe ocorrera de jogar a televisão pela janela. Gostara a louca do resultado da sua ação descontrolada. Não havia mesmo acertado ninguém, e agora ao menos tinha a paz de ouvir o próprio silêncio e a falta de barulho do apartamento.

Se lhe chegava o burburinho dos passantes parados diante dos fios e peças estraçalhadas do aparelho descartado do alto, ao menos, esse som era diferente da algazarra de buzinas, gritos, risadas e tilintar de copos, tão normais para uma sexta-feira, em pleno happy hour sem sal, ainda que cheio da gordura de porções em mesas de bar.

Enfim, dormiria traquila e escondida no anonimato da falta de conhecimento de todos sobre a autoria daquele atentado à integridade física dos transeuntes da avenida movimentada. E isso sem se sentir culpada. A culpa permanente que tinha experimentava por motivos muito menos reais e mais incompreensíveis.

Quis escrever uma crônica, mas se sentia cronicamente incapaz. Irritava-lhe a convivência mesmo com as personagens televisivas, mas se via, ainda assim, solitária. E, irremediavelmente, seria assim para sempre. Talvez por isso já buscasse se preparar para a data final, tamanha era sua necessidade de controlar o rumo da vida diante do medo do sofrimento, embora soubesse que ele, tal qual a solidão, jamais poderia ser evitado.

Tudo o que sentiu que, naquele momento, deveria comunicar às paredes a voz de um cantor gringo do qual não fizera questão de saber o nome falou por ela na forma de acordes depressivos. Estava entediada, longe de livros que queria ler e sentada sobre fotografias que tanto quis rasgar, mas permaneceria assim. E isso até que tivesse forças para voltar a conviver com algo além da presença insuportável de si mesma.

Por que deveria ter medo de ser decepcionada de novo se nada havia mais desapontador que o fato de estar abraçada a um espelho, bebendo o vinho que brindava com o reflexo das próprias fraquezas? Seu celular vibrou, fazendo mexer cada pelo do corpo arrepiado pela carência. Ou, seria apenas sensação de ausência, de espaços em branco que via em si e em sua consternação diante de tanta palavra solta, tanto abraço impalpável e tanta lamúria indolor?

Quando viu na tela do telefone móvel que o que chegava era um aviso para que colocasse novos créditos, soube a resposta. A comunicação com o mundo havia perdido sentido e Ana perdeu seu resto de razão quando lhe voltou o ímpeto de lançar mais algo através da paisagem da sacada para que se estilhaçasse no solo.

Mas, não jogaria mais nada nem se lançaria à morte ou à vida desconhecida e assassina das ruas.

Apenas acenderia um cigarro e curtiria o suicídio dos sensivelmente covardes, até que o telefone tocasse e alguém lhe convidasse a fugir de sua companhia feita de inércia, sonho e vazio.

AGRADO

2009-06-28T18:43:00.000-07:00

A graça da vida está na séria mania

de colar sem gracices

para formar um mosaico gracioso.

Às vezes, um gracejo produz vazio,
enquanto a desgraça, com seu desvario,
pode fazer do outro dia ação de graças.

Nada é de graça!

TARÔ

2009-06-28T12:49:00.000-07:00

Tenho feridas fechadas,
Dores que degusto,
e desgostos que adoro.

Deve ser culpa do câncer,
Estranha doença que dentro corrói.
Fora me dói,
E do zodíaco afrodisíaco me escorre por veias.

Tenho luas abertas,
Signos sem ascendentes,
Ascensões insignificantes...
Vendedor ambulante
Das bulas que não sei ler.

Antes madame me dissesse
Se adianta alguma prece.
Ou o fim é uma benece,
Que eu cavo em sulcos na palma.

Tenho portas semicerradas
Chaves perdidas
Perdas chaviadas,
Atrás, medo latente e uma alma embrulhada.

Piso búzios entre cascalhos,
e sou todo embaralhado.
Leia-me e eu te devoro.

TPM

2009-05-27T14:21:00.000-07:00

Tensa Para Melhor Tragar e Pós Mitigar Tri Paixões Mulheris

Para

Mistificar,

Tiroteiando

Parceiros

Mudos,

Tesouros

Publicamente

Menosprezados

ESPONJA

2009-05-19T18:51:00.000-07:00

Quis fazer caber numa palavra

tudo o que o mundo abalava.

Mas, frustrado, tornou-se metáfora.

Ía caminhando pelas ruas e, a cada vala,

numa diferente parte podre de si resvalava.

Via que cada um que cruzava

estava numa encruzilhada e não percebia,

enganosamente agarrado a uma carta,

de jogo, da cartomante, do apóstolo ou do amante.

Que flagrante

havia dado na miséria sem classe ou cara.

Não havia mais espaço ou classificação para a angústia que,

por osmose do todo, o tomara.

O arredor ruía, mas só ele notara.

Por seus sentidos porosos tudo entrava e nada jorrava.

Absorto em poetização solitária,

seguiu transpirando sonhos natimortos

em meio a uma nuvem carregada.

BRINCADEIRA DE LEI

2009-05-19T18:45:00.000-07:00

Tem uma lei, tem uma lei

E tenho que seguir.

Mas, sei que tem, tem outra além

e eu quero seguir...

Por lá eu só quis caminhar,

mas a placa indicou que eu devia parar.

E a curva que veio como onda a puxar,

eu tive que dispensar por só saber ficar.

Tem uma lei, tem uma lei

E tenho que seguir.

Mas, sei que tem, tem outra além,

e eu tento seguir.

Por que será que só,

só sei saber o que mais alguém sabe

de letras tão grandes que amassam meu ser?

Por que será que só,

só sei dizer o que já li escrito

em folhas de chumbo e madeira de lei?

Tem uma lei, tem uma lei

E tenho que seguir.

Mas, sei que tem, tem outra além

e creio, vou seguir.

No mar, eu só quis caminhar,

mas o vento falou que era pra eu navegar.

E, num barco sem freio, eu não pude parar

porque a imaginação não sabe legislar.

PANCADA

2009-05-19T18:38:00.000-07:00

Tenho medo da chuva,

não pela fúria do seu trovão,

mas pelo clarão dos raios.

Não me assusta o pranto em forma de enxurrada,

tampouco fujo do vento que faz a ideia embaraçada.

Temo sim o fato de água ser límpida e passageira.

Gotas passam por mim e logo secam ao sol que vem.

Mas, sigo molhada sem ter lavada a parte que não convém.

Queria ver cada jato penetrar fundo a pele,

fazendo a varredura de tudo o que dentro fosse folha seca.

Peço para o choro do céu umidecer o peito,

mas ele só salga a face antes de morrer no leito.

Bom seria a chuva não soubesse somente chorar e fazer chorar.

Bom será quando a fé, essa sim, quiser me aguar.

Pois, sentimento é raiz,

mas sofrimento é terra

que se pode remover e arar.

Desilusão é tão natural quanto cheia no rio.

E não criei ainda canais para conter futuras mágoas.

Resta então o eterno magoar-se em águas,

sem, porém, deixar-se afogar.

Toda terra é cultivada

e a natureza, renovada.

VÔO

2009-05-11T14:38:00.000-07:00

Ouvi um professor letrado dizer que era um absurdo a última Reforma Ortográfica da Língua Portuguesa ter retirado do verbo voar, quando transformado em substantivo, o acento. Para ele, depois da mudança a palavra deixara de ter movimento porque perdera a asinha ao contrário sobre a sua cabeça, que antes lhe fazia poeticamente voar.

Pensei, depois, enquanto via uma ave em voo da minha janela que o mundo também me tirava aos poucos pequenos detalhes naturalmente parte da minha ortografia. O acento no nome próprio não havia saído do lugar com a nova gramática. Mas, durante o dia, todo o tempo, trocavam-se as sílabas do meu modo de ser até que eu perdesse assento nessa confusão chamada dia-a-dia (será que isso tem hífen pela nova regra?).

Agora o tracinho é o vilão dos vestibulares, e eu sem sentar no ônibus brinco de acentuar de modo diferente velhas palavras, criando pra elas um novo traçado. Quem me dera poder viver e escrever o tempo todo, segundo o que entendo ser bom e belo. Viajei com tais idéias (já que o texto é meu, recuso-me a tirar nele o acento do E de "idéia" por pura rebeldia) até que minha mente parasse, junto com o trânsito caótico e também parado.

Na cidade onde as coisas só param quando não querem parar, cai como uma luva a supressão do acento diferencial entre o "para" da preposição e aquele que vem do verbo na terceira pessoa do singular. "Excesso de carros para o trânsito" é frase de intrínsica ambiguidade. Os congestionamentos param e também são para o trânsito inevitável realidade.

Só consegui terminar meu devaneio sobre como seria acentuar tudo de acordo com minha vontade já de frente à paisagem iluminada e barulhenta que avisto de minha janela. Foi quando se aproximou do meu olhar a ave que eu observara longe, e então percebi que se tratava de um saco de lixo negro, voando como uma ave escura no céu cinzento, sem assento ou pouso certo. Preferi continuar pensando numa ave se dirigindo até mim em vôo livre, embora meu pássaro imaginário não tivesse acento ou qualquer outra coisa que, auxiliando a expressão linguística do seu sentido, pudesse lhe dar graça.

2009-05-04T18:49:00.000-07:00

NOIVA

Andou dez passos como fossem milhas,

Vestiu o travesseiro como a própria filha,

Esperou que uma noite fosse toda a vida.

Chegou ao pé da cruz com as duas pernas bambas,

Esperou que lhe acolhessem sobre a velha cama,

Dançou valsa sozinha abraçando a taça.

Embebedou-se de amor,

Enamorou-se da praça.

Caiu sob o véu da neblina da tarde vazia,

Pediu benção dos céus pr 'agonia coletiva,

E abraçou chorando suas lembranças vivas.

Enquanto se entregava em lua de mel ao acaso,

teve com o caos um caso...

E assim causou no mundo,

Acusou os homens

e acenou à morte.

Até que, açoitando e aceitando a sua fragilidade,

Deitou-se esposada da humanidade.

2009-02-20T13:15:00.000-08:00

VÂO

Até a ladeira tem dois lados,
o de escorrer ou no topo ficar.

Por que então me exigem tomada de partido
como se a vida fosse uma partida em tabuleiro quadriculado?

Até podemos ter jogadas preprogramadas,
mas jamais vencemos em absoluto o medo.
O maior concorrente que temos somos nós
enozados na teia inescapável da finitude
e da pequenez frente à magnitude
do universo.

Por que então me exigem buscar resposta pra tudo
e escolher uma direção a percorrer como escudo?
Vejo-me por várias trilhas,
sou capaz de correr milhas
sem achar que perdi minha incapacidade.

Porque não importa em que parte do mundo
ou do assunto eu esteja,
Manterei a fé ou o fim que me alveja.

Passe da lua ao sol,
não mudará o que o prende como anzol.
O ser vão da vivência
ou ser vir à existência.

Nem cá nem lá,
prefiro ser só vão
por onde me vão antigas ideias,
e não vou, mas vão me completar.

Perguntam-me se não acho o espaço entre lados vazio
e não quero agarrar-me ao fio de uma crença,
mas sinto mais paz atrás da iluminação obscura
garimpando fios de sol que atravessam os sentidos.

Foi-se tempo em que pelo vão só eu ía.
Agora por ele outros vãos vão também.
Espero a revolução feita de generosos espaços
onde a união seja a soma dos vazios.

Na matemática inexata da eternidade,
menos mais menos dá mais.

Sou cheia de mases e mais
e me preenche o que falta alcançar.
Resta-me o receio de que pelo vão
nada pare e a construção só resvale.

Pois o maior desafio de não estar preso a nada
é prender o real que tanto quer vazar.

2009-02-20T12:52:00.000-08:00

SAVANA SOCIAL

Não sei um só canto, não caibo num só conto.
Sou feita das contas do cálculo do acaso e daquelas
que formam o terço da fé num altar.

E vivo no canteiro onde nasci plantada,
mas vejo, do rio, na outra margem,
de mim diferentes folhagens.
E sou incontida com tão belas imagens.

Porque não contenho tudo o que me forma.

Ao meu redor só há pé como os meus.
E quanto mais nos esprememos no mesmo cercado,
menos passos encontramos para outro caminhar.

É estranho como a cada fala sobre o que sou,
menos me sinto parte de qual parte seja.
Preciso que alguém me veja,
e sou só uma folha que pouco verdeja,
em meio a tão grande e imponente plantação.

Então de repente
quis ser do entorno diferente.
Fotossintetizei as cores diversas da vazante do rio
e verti todo o carbono que dividia o ar
em suave brisa que me levou o espirito junto de outras terras.

À margem, pulei do rio as águas,
molhei-me de corajosa humildade
até me expor à luz de astros além do sol.

Tempos depois interiorizado o intercâmbio,
Fiz florescer todo o aprendizado,
e dei à vida o fruto da minha consciência.

E ela cresceu e, de tão espandida, rompeu,
deixando-se repartir em sementes leves
e capazes de voar com o vento da esperança.
até a mais distante instância
onde houvesse um coração fértil.

A estufa do estável me sufoca
e o adubo da dúvida me alimenta
porque, parte da natureza,
temos como ela preciosa imprecisão.

A busca sem freio por certeza faz parar a evolução.
O aumento do cultivo não significa mais produção.
O verdadeiro semear é o desinteresse
regado em doação que fizesse...

tudo de um ser pouco
e o pouco de todos ser tudo.

Abrindo-se, aos poucos, espaço
para a verdade destinada aos que amam.

2009-01-22T16:44:00.000-08:00

PODER

A morte de um nada é
quando a vida do outro é soterrada.
Vidas sob escombros desaparecem
sem se perder da minha mirada.

Toda ideia que tenho sofre ao não encontrar guarita
e tenho vergonha de ser humana,
se é acabado um conceito de humanidade.

Olha-se o outro com desprezo por não se enxergar
que toda vista é um reflexo, ainda que não reflexão.

O homem não é sociável, embora social.
Reúne-se para somar forças por desejo que é só seu.
Assim, de um mesmo grupo, sai tanta discordância.
O ser perde o elo com o mundo quando vive intolerância.

O poder anda com o dinheiro,
O querer não encontra riqueza que lhe baste.
Se alguém pode uma coisa, logo pensa que é pouca.

A vida é foda,
prazer e dor misturados,
excretas e energias de todo lado...

É o amar só depois de arrasado,
o valor sobre o já gasto,
e o eterno querer que nada pode.

2009-01-22T16:33:00.000-08:00

AMAR É

Olho a praia e não sei decifrar
Onde termina o céu, onde começa o mar.
A linha no horizonte indecisa
não sabe se divide o ar ou desliza
até a visão de quem se sente um pouco infinito...

Como a linha infinita no azul,
não sei se sou norte ou sul.
Meu peito quer alto alcançar,
minha pele ondula ao luar.

Mas, a mente, essa traz a reta do olhar,
tortuosa, perdida,
silhueta escondida em nuvens,
ela plaina cadente e incandecente,
cortando qualquer brisa.

Os novelos brancos do céu invejam do oceano o balanço
e se vertem em espuma.
Uma estrela do mar cansa do agito em maré
e pula, de repente, ao devaneio, noturna.

Sou maresia, sopro de luz e dia
quando me deixo atravessar
pela preciosidade imprecisa.

Quero navegar e parar também celeste,
ser rosa dos ventos e ventar...
E a natureza inconstância me empreste!

Porque me sinto viva se me bate essa imagem
que o horizonte origina sem pedir passagem.

2009-01-17T06:53:00.001-08:00

CONSELHO DE INSEGURANÇA

Sou conselheira primeira dos erros que cometo.
Não sou palestina, tampouco judia...
Apenas judia-me a ideia de ver tanto tormento.

A Organização das Noções Urgentes que trago na mente,
faz-me sem validade.
É ônus da benevolência humilde essa outra ONU apresentada,
unificada em nada, universal em fachada...

Somos mesmo menores em relação ao que criamos.
Meu Produto Interno é bruto porque ainda não se entregou ao ourives externo.
Fecham-se contas enquanto me fecho, conta,
pregada no tecido dos contos contentes que inventei.

Zonzos, de tanto olhar pro sol do umbigo,
agredecemos aos cientístas por nos dizerem o quanto somos insignificantes.
Cremos tanto nisso, que agora nos bombamos, com foguetes e anabolizantes,
E transpassando balas na carne e em mentes fugindo de fatos,
até que chegue a morte.

Pegue a última pedra e fume ou jogue no inimigo mais próximo...
Antes do apocalipse, já se forma o eclipse que nos faz deixar de ver a lua.

Saio, então, pra rua,
peço, parem,
Digo, sou nada e sou mais,
poderia ser eu a estar morrendo,
que diferença isso faz...

Ou, Deus planejou que estaria ilesa, sofrendo de tiros invisíveis?
Mirou um pouco pra cá, ao invés de me pôr em meio a qualquer conflito...
Me ama esse senhor e sou grata por viver colocada num campo de concentração sem fim.

Com centro em nada,
Concentro ação em tudo,
Pouca coisa mudo,
Mas vivo uma eternidade concentrada.

Que mistério cria o sofrer por outro,
E ao mesmo tempo o encontro sem propósito e palavras?
Que lição há contida na constante lida entre a felicidade interna bruta,
e as relações diplomáticas?

Onde vizinhos são estrangeiros,
mendigos são alienígenas,
Diferenças são afrontas,
Pode-se ser o mundo,
mesmo isolado e recluso em casa.

A TV e a NET dão ordem à humanidade,
e a ONU é parte do espetáculo humano de quem
brinca de Deus, destrundo homens e criando divindades.

2009-01-17T06:49:00.000-08:00

GAZA EM GAZES

Com a palavra, o poderoso:

- No cômodo apertado da Terra,
Por comodismo, não quis ouvir quem divergisse.

E, com a vassoura em punho, apunhalei mil seres
inferiores que me impediam de alcançar desejos.

Sou rodeado de baratas humanas, e o barato humano
agora é detestar detetizando.

É cara a firmeza, embora seja para a promoção da segurança do mundo.
Sou seguro ao não querer sofrer a ameaça de qualquer mudança em tudo.

Com o zumbido, o inferior:

- Eu sou uma vida barata,
Minha mão calejada vale alguns centavos.
Meu sangue pode cair por terra, se não caírem as bolsas.
Minha família é morta, ou morre se nada come.

Enquanto, estranho e aceito,
o fato de que o alimento do mundo é o chumbo!

Ando chumbado, detonado, e arrasado...
perdi as orelhas que ouviam insultos.
Mas, mantive a boca pra maldizer o malfeitor.

E me deito muito antes de relaxar a dor.
Por que agora já não dou a outra face.
Cresci e me alimentei de todo o ódio imaginável.

Virei gigante em espírito histórico,
sem pele e de ossos perdidos em solo arenoso.

O alimento que me resta é também chumbo!

- De canhões e dólares sobrevive a vingança das baratas...

2008-12-18T04:54:00.000-08:00

IDEALISMO

As mulheres ideais são feitas da leveza de nuvens distantes da terra. Eu sou pesada porque feita de carne, crises e desejos.

As mulheres ideais estão acima de qualquer dificuldade. Eu subo e desço degraus o tempo todo, mas acabo sempre no patamar da angústia.

As mulheres ideais têm, na aparência, luz e serenidade. Eu tenho pêlos se não depilo, TPM pré e pós a M, bafo quando acordo, preguiça de me vestir e constantes ressacas.

As mulheres ideais representam maturidade e constância. Eu represento um grande conjunto de sensações bipolares, dúvidas, choros incontidos, vontades de ser abraçada e pedidos de ajuda prática aos planos mirabolantes, que não sei como executar.

As mulheres ideais mantêm o controle em qualquer situação. Meu colo e meu ombro são maiores que minha capacidade para dar conselhos.

As mulheres ideais não discutem sua relação amorosa. Eu discuto até minhas relações com as plantas.

As mulheres ideais são auto-confiantes. Eu sou carente, insegura, medrosa e indecisa.

As mulheres ideais têm amor a dar na medida. Eu sou o exagero afetivo em pessoa.

Sem dúvida, é mais tranqüilo conviver com a mulher ideal. Não seria fácil a vida ao meu lado, como não é fácil a comunhão com qualquer pessoa de ossos, músculos, espírito e idéias.

A mulher ideal não tem ideal, é uma idéia.

Nem quero saber se almas gêmeas existem.

O que busco são almas "gemas", pedras valiosas e rústicas, encontradas na escuridão de cavernas, e com paciência e generosidade lapidadas.

2008-12-18T04:53:00.001-08:00

ALIENADA

Ali ou aqui é o nada que me alimenta.
Só vejo imagens em espelhos,

temendo o que deles vive atrás.

Quisera ter coragem para sair quebrando reflexos,

e chamando toda a gente para que o mesmo fizesse,

até o mundo passar a ter a cara da própria imagem.

Não sei bem se existe impressão sem referência.
Eu me imprimo uma intenção de sonhar e sorrir,

E me impressiono se encontro feiúra e desavença.

Até quando, meu Deus? Diga apenas...

O que deve fazer o homem para que te veja?

Talvez abrir os olhos e dele tirar facas para defender a vida.
Quem sabe, arrancar as vendas que lhe tapam vistas e feridas?

Não sei, sei de nada.
Aqui ou ali, é sempre o nada.
Nada de gritos, bandeiras e faixas,

Sigo com os punhos cerrados e atravessados no peito.

Nada de viagens, mudanças e abraços desinteressados,

Meu choro e idéias continuam calados.

Nada acontece de errado. Os dias devem correr bem,

E o silêncio é única palavra.

Permaneço parte da nada animadora manada.
E, a nadar, nada a dar, finjo como tudo, Somar-me a uma verdade esvaziada.

2008-12-04T12:41:00.000-08:00

ATESTADO

Palavras são trapaceiras.
Pessoas são plurissignificantes.
Tenho medo de pessoas e palavras.

O que escrevo não pára na linha
e seu sentido segue sentido variados.
Eu permaneço observando e percebo,
também não sei ser linear.

Eu e a língua somos signos,
sou signo de câncer e sina consignada ao tempo,
do viver para sonhar como significado.

Letras são venenosas.
Pessoas são a escrita do que passou.
Eu sou poliglota quando bêbada,
e pulo as grotas de qualquer descaminho.

O mundo que age e fala
vive solto num abecedário desordenado.
Meu discurso desce e sobe ao sabor da mudança das minhas regras ontográficas.

Convicções são folhas secas.
Inverno e outono são obras da natureza que fogem ao controle.
Verão acontece se o pé e a fé são quentes...
Sou prima da primavera quando enxergo suas flores.

Redação é relação.
E, às vezes, também redenção.
É reduto de idéias e
redoma de crenças.

Rendo-me à rede que me prende a frases.
E rodo, mal-interpretada, quando vou para outro lugar,
mudando a ordem das orações.

Todo texto é um teste.
Eu vivo dando testadas...

E só me curo da acidez da linguagem,
corroendo o mundo com novas palavras.

2008-11-05T11:08:00.000-08:00

ABRAÇO INVISÍVEL

A tarde é linda,
O sol tão quente...
Passear no parque
Fez-me mais sensível!

Sensível não, contente!
Só posso estar doente...
Sensível não faz a rima,
É o que sou, mas não rima...

Prometi não ser triste hoje.
Busquei a natureza para me inspirar.
Mas, inspirei palavras sem lirismo junto com o ar fresco,
como se incertezas fossem parte do calor que me atingia a pele.

A água calma do lago se mostrou antítese do meu espírito.
Vi-me só como uma ave que nadava no centro do espelho,
Mas, distante dela, não tinha sua paz...

De único fator comum, tínhamos a visão do nosso reflexo.
Eu, como ela, mirava-me na água, sem bem ver meu rosto.
Olhar para a própria alma não exige que a luz se reflita...
Exige apenas nossa mais ofuscante reflexão.

Previ que meus escritos, buscados como fonte num deserto de esperança,
Sairiam como cactos contorcidos de confusão e melancolia naquele instante...
E abandonei as idéias em letras e o contato com o humano
Para me sentir melhor acolhida pelo silêncio do abraço sombrio e fresco das árvores.

Baixo aos meus olhos, dentro da água, um cardume aproveitava a tarde como se fosse um só corpo.
Tive inveja de tamanha harmonia.
Resolvi, então, voltar ao diálogo com os homens,
E tomei o rumo de saída para a cidade.

Eis, então, que, na escuridão amena da sombra da última planta vista,
Observei antes da partida um senhor claramente sem nada nem ninguém nesta vida...
Cansado do abraço de tamanduá da cidade, ele parecia buscar afago em troncos e folhas secas.

Tive vontade de chamá-lo para dizer que ele não estava sozinho,
Quando o notei com caneta em punho a anotar muito antes essa minha constatação.

Sem mais tentar rimar os fatos da vida,
nem metaforizar meu sofrimento pra deixá-lo belo...
Termino este texto com duas frases simples e diretas:

Às vezes, sinto como únicas companhias pessoas desconhecidas e seres sem fala...
A solidão pode ser o elo de isolados parceiros perfeitos!

2008-11-03T08:19:00.000-08:00

AGRESSÃO GRATUITA

Vendem-se xingamentos ao preço de um carinho.
Há quem não reconheça um sinal de afeto como valor.

Às vezes me sinto agiota de minhas forças para amar o inexistente.
Não se pode gastar amor com quem não se deixa tocar.

Sinto-me frustrada por não conseguir amar.
E sei que para isso não há culpados.

Só tenho culpa pela dor que sinto.
E essa não deve perdurar.

Ou, continuarei a ser vítima das minhas escolhas,
lutando contra meu próprio impulso agressor.

Será que atraio o mal querer por querer?
Ás vezes penso que me atropelo por querer demais.

2008-10-29T09:31:00.001-07:00

GAROTA DO TEMPO

Meu inconsciente é o mar,
enquanto o que faço porque sei e quero é feito de areia.

Para cada brecha pelas dunas dada, vem preencher uma porção de água.
E às vezes penso que o vento sopra com a clara intenção de me ver, assim como ele, vulnerável e sem formato.

Será que ele sente que gosto de não pensar sobre o melhor agir?
Saberá ele ver que sou mudança de clima, estação indefinida, falta de parâmetros para minha paisagem?

Sim, a natureza tudo sabe.
Eu é que sou a falta de conhecimento em pessoa.
Não conheço os mistérios da vida, nem as pessoas...

Só o que sei é me desmanchar sob o oceano,
espalhando prévias certezas, esperanças de outrora
e uma consciência, em grãos, dispersa.

Minha mente vive banhada,
e sua força é levada
por um tufão de emoções.

2008-10-29T08:45:00.000-07:00

PASSO

Morrer é como cair de um degrau
de até dois centímetros de altura.

Você nem bem se vê, já caiu e não viu.
O carro passou, um olho piscou e a rua sequer notou.

Por que? Se é tão pouca a distância por que tanta importância ao fim?
Enquanto olho pra baixo, no olhar tudo embaço e já não tenho equilíbrio.

Se, ao revés, olho para frente, vejo um céu diferente que não é azul nem tranqüilo.
É só o próximo passo, incerto e sem cadarços para amarrar o destino.

Morrer é como cair de um degrau
de até dois centímetros de altura.

Você nem bem se vê, já caiu e não viu.
O carro passou, um olho piscou e a rua sequer notou.

É só o próximo passo, incerto e sem cadarços para amarrar o destino.
Mas, não é sem cagaço que sinto o vazio de todo o caminho...

Tenho frio na descida,
da imensurável escada da vida.

2008-10-13T16:54:00.001-07:00

SOCIEDADE ANÔNIMA S.A.

Um homem sem voz e, ao mesmo tempo, com a cabeça cheia de coisas que ele não sabia de onde vinham nem para onde iriam, caso cogitasse fazer alguma coisa útil com elas. Assim era Pedro naquele momento:

- Maldita idéia essa predominante em tudo de que tudo deve ser usado tendo em vista alguma utilidade! – pensou o rapaz, incomodado por estar em postura nada utilitária. Ao menos, ele agora não era proveitoso ao olhar do mercado para qual trabalhava em regime de escravidão de espíritos. Como analista financeiro do Pregão da Bolsa de Valores de São Paulo, Pedro era, no fundo, um artista frustrado e, em nada, avaliado.

Mas, não se dava conta disso porque a luz do seu espírito vivia abafada entre gritos de desespero de investidores interessados em calcular outra espécie mais usual de valores. – Que merda é essa? Será que agora só sei olhar para cotações, números e moedas e não enxergo meus próprios sentidos?- referiu-se si, enquanto encarava as pessoas que lhe rodeavam sem saber o que dizer.

Todos ali compreenderam imediatamente o íntimo do colega, embora ele nem tivesse conseguido balbuciar qualquer coisa. Era como se fossem igualmente incapazes de se fazer entender porque já não se tocavam. E, caso buscassem o mínimo contato verdadeiro consigo mesmos, como agora faziam, o que encontravam era só o vazio da falta de alternativas para sair do novelo em que havia se transformado sua existência.

Mais um dia sem o vício do trago na ilusão da felicidade pré-programada, é o que buscavam aqueles homens e mulheres reunidos numa sala de escritório pequena e escura. O conjunto ainda não havia se dado um nome como as outras associações de viciados e os famosos grupos de auto-ajuda. Apenas buscavam limpeza, sem saber em que consistia sua sujeira.

- Estou ferrado, muito ferrado. Deus do céu, minha vida acabou e eu não sei o que fazer daqui pra frente. Vocês têm alguma corda para que eu me agarre ou de uma vez me enforque? Digam pra mim. Ainda devo sorrir por alguma coisa, ou a desconstrução de tudo o que até hoje foi parte da minha vida já significa que morri, que já era, que ferrou, ferrou tudo?

O homem que, de tão atordoado pelos próprios medos, interrompera a apresentação de Pedro, era um financista falido, que investira milhões em ações de empresas americanas e perdera tudo diante da crise financeira mundial.

- É mesmo impressionante o estado do nosso colega. Ele demonstra caso típico de abstinência diante da falta dos produtos alucinógenos diariamente por ele consumidos durante anos...- pôs-se a falar com olhar perdido e voz misteriosa uma moça que se dirigia a todos caminhando em meio à roda com vestes vulgares. E ela ainda continuou:

- Eu preferi migrar pra farinha porque isso me esgota menos, sabe? Assim pude começar a curtir as festas, conversar com gente interessante, ouvir bom som, e não continuei a ver minha vida passar de trás do balcão do caixa de banco que eu antes ocupava. Se ainda estivesse naquele lugar, esperando sabe-se lá o que vir de não sei onde, estaria muito mais velha e cansada, e talvez, muito mais viciada na ilusão de ser bem sucedida por ter um emprego de merda para comprar à vista coisinhas bem vistas e quistas no começo de cada mês.

Pedro não pôde conter a empolgação que, de repente, subia-lhe do coração à face, tal qual o sangue que lhe pulsava cada vez mais rápido nas veias fazia com que sua cor alternasse de roxo a vermelho. Ficou excitado. Quis se declarar perdidamente apaixonado à primeira mirada por aquela louca cujas palavras desvairadas agora ouvia.

- A gente nunca teve nada, ouviram? A humanidade quis delimitar um céu de alegrias como quem guarda dólares numa caixa e perdeu o direito ao gozo da própria vida porque a deixou desvalorizar entre cédulas de identidade e dinheiro emboloradas. Não vai sobrar um vintém imaginário pra contar história. Você, meu amigo, fique calmo porque já não tinha o que perdeu.

Chegamos a nos sentir seguros com a possibilidade de investir em títulos de uma felicidade duradoura sem nos dar conta de que jamais existirá lastro para isso - disse Pedro, bem mais à vontade dentre os presentes, voltando-se com especial atenção ao especulador que antes reclamara de suas perdas no mercado financeiro.

- Cara, o mundo se resume mesmo a uma boa carreira. Pode ser profissional, de gente, de correria dos meninos que fogem da polícia...Eu prefiro a minha de pó para, ao menos, sorrir sentindo alguma euforia- falou alto a rapariga louca, como se não se importasse com uma só palavra do que até então ouvira.

2008-09-29T16:50:00.001-07:00

MIRADA

Num deserto de idéias sobre mim,
caminhei até todos os porquês evaporarem com meu suor.
Não sei dizer o que do arredor é miragem: eu mesma, o tempo seco, ou o oásis.

Ficaram para trás os passos que trilhei com uma ou outra caravana,

quando resolvi deixar a busca pelo intocável para descansar sob uma solidão de folhas largas.
De repente, vi brilhar no horizonte a luz de uma fonte transbordando novos sentidos.

Então, sem titubear, traguei o calor, embebedei-me de toda a areia e redescobri antigas forças para apertar passos rumo a algo que já vinha fazendo o coração apertado.

Corri com sede em direção a um paraíso que a visão me prometia,
e quanto mais cheguei perto, mais notei que o agora menos distante não era tal qual eu antes o vira...
A esfera de água havia se tornado esfinge, ou assim se fingia.

Quis recuar, mas não pude, tamanha era a provocação daquele enigma escultural.
Continei buscando as cercanias do objeto desejado, com a estranha impressão de que, a cada passo perto de tocá-lo, mais prestes do nada estaria.

As miragens são assim: lindas, instigantes, capazes de conquistar e, ao mesmo tempo, estremecer.
Fosse diferente a luz do cair da tarde, e talvez outra impressão daquela doce imagem criaria.
Mas, agora, fazia frio na vastidão do meu coração arenoso, e eu estava porosa e permeada por ventos de todas as direções e temperaturas.

O que queria de mim aquela miragem a me mirar?
Se eu fosse boa de mira, atiraria no centro do peito daquele tesouro indecifrável uma flecha de amor narcotizante.
Mas, meus sentimentos são bumerangues e levam com seu peso o desejo de voltar...
Talvez assim sejam porque não sabem se desapegar do calor de onde brotaram.

Tanta ardência tem seus riscos!

E se minhas flechas fossem lançadas, mas em nada resvalessem porque o que miro e quero amar é somente quimera?

Não sei dizer a senha para entrar na minha própria esfinge.
E tampouco sei como me livrar de visões que recordam o que nunca avistei.
A indecisão não termina onde acaba meu distanciamento da doce ilusão de óptica por que me apaixonei.

Ela apenas ali começa porque perdura o medo de tocar o esperado,
e continua a presença do receio em conhecer o idealizado.

Tenho sobre a mão, por onde escorre areia, sã e segura somente uma dúvida.

Entre a chance de ter uma ilusão desfeita e o concreto esfacelamento de qualquer fagulha de ilusão,

permaneço estática e me percebo uma combinação de códigos desconexos.

2008-09-13T11:08:00.001-07:00

DESENCONTRO

Tive um encontro que para minha companhia deve ter sido programa de índio.
Programa de índio, no sentido que lhe atribui o consenso geral.
Para mim, foi programa de rico, daquelas reuniões em que se pede licença para sorrir e também se sentar.

Sair com um índio deve ser interessante...imagino um cenário de música, fogueira, noite ao ar livre, corpos nus, bebida farta e liberdade...
Mas, sou uma pessoa distante da ingenuidade nativa do homem.

Sou pudibunda (descobri essa palavra ontem, em conversa com colegas de trabalho que riam do som estranho que tem esse símbolo pouco usado para indicar o ser detentor de pureza).
É mesmo uma bunda ser assim pudica e vestida em preconceitos contra mim mesma.

Quisera poder rir e chorar frente a qualquer pessoa que me está próxima.
Mas, parece que é até pecado ser eu, enquanto ainda não bebi alguns goles de qualquer coisa alcóolica.

Minha insegurança só não é maior que meu orgulho. Não dou brecha para o mínimo toque, mas fico brochada se não me tentam tocar.

O próximo encontro romântico terei com Vinícius de Moraes.
É mais fácil e indolor a paixão por alguém preso na eternidade da morte e da arte deixada.

Um amigo me disse que leu Vinícius e se apaixonou pela pomba que, por coincidência, passou naquele instante, em vôo calmo pela janela.

Até agora só percebi próximo à minha sacada o cantar de pneumáticos.
Fecho, então, a janela para não correr o risco de ouvir o mínimo ruído de asas.

2008-09-13T10:34:00.000-07:00

SÓ METAFÓRICA

- Cara, hoje eu bem que podia morrer para não ter que viver com essa dor de cabeça...
- Eu também poderia morrer hoje e partiria dessa para outra muito feliz.

Às vezes ajo como se o amanhã não existisse.
Ligo para pessoas com quem há tempos não falava. Tento fazer as pazes com alguns, arranjo confusão com outros. E tudo perde a emoção quando volto a abrir os olhos.

Hoje é daqueles dias que, por querer fazer tudo o que nunca fiz e viver toda a felicidade possível num único segundo, acabo me prendendo a uma eternidade de tédio.
Não sei por onde começar a aproveitar este tempo livre e deixo a tarde passar pensando no bem estar que é estar bem e sem compromissos.

Toco o violão de mais de dez anos desafinado e cheio de pó, e as notas que saem são tristes e desritimadas.
O instrumento ainda não deu liberdade para a canção mais pura, e meu corpo também não se deixou tocar pelas boas sensações que vêm de fora.

Queria que todos os pensamentos e a sensibilidade do mundo coubessem numa única palavra...
- Meta fora essa metáfora! Digo ao espírito escritor solto pelos ares cujos textos às vezes psicografo.

Mas, algumas coisas tanto querem sair, que explodem antes de achar espaço por onde escapar.
Um pouco implodida por dentro, vivo um daqueles dias utilíssimos em toda a sua inutilidade.
A maior representação da contradição humana é uma tarde como essa, vazia e de céu indeciso.

Mato, assim, o tempo
num atual tempo que convida a morrer,
mas não mata porque ainda não pode fechar os olhos em paz.

2008-09-08T16:37:00.000-07:00

PÉ DE VIDA

Não plantei uma árvore,
não escrevi um livro,
nem tive um filho.

Escrevi numa árvore,
tive livros,
e plantei a chance de ter filhos.

Esse último plano, enterrei no plano sem o cultivar.
Deixo ao bel prazer do clima tal semente vingar.
A planta que fiz do futuro pode florescer ou secar.

Amazonino quis abraçar um jacarandá para compensar o rio que poluiu,
mas esqueceu-se de perceber que uma floresta toda o abraçava.
Pés de terra deram com a bunda de Severino na falta de chuva.
E Dadá tem na cabeça cabelos e idéias que só lembram as raízes da caatinga.

Quantos braços de rios circundam estes vales!
E ainda há os que se banham em lágrimas sem mais acender velas por temer trovões.

Trago na planta do pé a ligação com minha terra.
Mas, o pé de manga mangou do meu riso e minguou, sumindo no passado.
Então, vi-me e vim só entre palmadas das palmeiras.

Tive uma árvore,
Escrevi um filho,
e plantei um livro...

Não sei se seu fruto quer ser semente ou ser mentira.
Só vejo que idéias são pólem e me escapolem.

2008-09-08T14:33:00.000-07:00

AUTOFALANTE

Armando era anarquista e o mais politizado da turma.
Acordou cedo para o trabalho aonde foi de carro e de onde voltou xingando os que como ele dirigiam.

-Seu puto, mal-educado! Não vê que não é culpa minha se esta merda não anda?

E de quem era a culpa, se não era de Armando, nem do homem armado que, atrás, buzinava?
O grande culpado é o agressor que não existe.
Trata-se do monstro que vive escondido entre pilhas de documentos, fichas, registros de nomes e moedas não registradas.

Os que mais o alimentam sequer sabem da sua existência.
Não enxergam sua juba quando entram no ônibus lotado,
nem escutam seu rugido abafado pelo barulho da rotina quando andam maltrapilhos pelas ruas sujas.

Armando sabe bem disso e tem consciência do rastro da fera presente no ranso de ser para ela ração.
Sem mais acreditar na mudança da última palavra da frase anterior de c cedilha para z, nosso anacro anarquista arqueou-se.

Mudou-se para um canto isolado das circunstâncias.
Passou a andar de bicicleta, largou o emprego e hoje vive ajudado por amigos e sustentado pela venda de livros comunistas antigos.

O altivo autista Armando, altruísta em espírito e autoritário em idéias, preferiu criar um espaço elevado e só dentro de outro do qual é inquilino.

Onde estará o fim dessa dívida que temos pelo que pagamos e não usamos?
Onde posso ajuda procurar se, quando eu reclamar tente, quem me atende é parte do que vive a me roubar?
Numa busca cansada por fazer meu grito chegar a algum lugar, sigo atrás de um autofalante quando o som sairia mais alto, de uma caixa torácica com cabos ligados a outras cordas vocais.

Armando já nem se fazia tais perguntas quando morreu agarrado a sua teoria política distante do governo e desgovernada.

2008-09-05T17:04:00.000-07:00

PIADA

Joãozinho decidiu escrever qualquer coisa que não tivesse relação com a aula enquanto o professor falava.

Antes achava que só conseguiria soltar sua voz interna quando fora tudo fosse silêncio,

mas a mente é o próprio universo em dimensões e, com todo o seu exagero que ultrapassa o real, também é capaz de caber na mínima fresta imposta pela sorte.

O menino, então, adaptou sua imaginação à falta de ter com que se adaptar. E viu que não precisava de tempo livre, nem inspiração planejada e repensada com critérios metodologicamente implantados pela diretora.

Num papelzinho, desenhou uma criança de ponta cabeça.

Traçou, no vazio, o esboço de um espaço fora da linha que, aos poucos, adquiriu o contorno de dedos.

Focou atenção na ausência, no que estava livre de qualquer sugestão de forma.

Fez primeiro um pé, voltado para o céu, pisando nuvens.

Depois, veio o corpo deformado e caricatural.

O tronco saiu arrotado, nada arrojado, como as coisas que se expressam sem querer.

Enfim, surgiu a cabeça, grande e iluminada pelo vazio de cores, preenchido por todos os espectros de luz contidos no branco da folha.

Era, sem dúvida o desenho mais estranho que alguém já tinha visto.

E Joãozinho teve orgulho da sua apresentação infantil no espaço.

Pela primeira vez, ele sentia um estranho alívio por ter produzido o inesperado.

2008-08-19T09:57:00.000-07:00

REVOLTA E RETORNO

Parte I

- Detesto quando me vejo presa e só numa dispensa.
- Prometi a mim mesma que, caso o telefone não tocasse até domingo, estourado estaria o prazo de validade desta minha expectativa com relação aos homens.

- Malvados seres duros e pouco duráveis são eles, que nos deixam esperando sobre prateleiras desertas.
- Por isso, não me sinto culpada quando lanço ao lixo tal material orgânico podre e mal intencionado.

- Trucidados sejam os exemplares de embalagens vazias pela máquina processadora de detritos retornáveis!

- Seria mesmo bom, se um dia eles pudessem retornar com a moral reciclada. Mas, não os deixo em latões fora de casa, com a esperança de ainda revê-los.
- Quando limpo a geladeira em que estou trancada, só persigo a sensação de alívio e segurança da companhia perecível da minha consciência!

Parte II

Eis, então, retornado das profundezas do aterro mais próximo, o homem plástico.
Embora suas formas perfeitas tomem conta do olhar de quem pretende consumi-lo, ele muito se orgulha do próprio conteúdo.

- Não admito ser tratado como um utensílio sem alma.
- Como quer aquela desgraçada ser compreendida se, para isso, seria necessário que ela deixasse de jogar fora tantas formas de sentir já dispensadas?
- Almas e mentes não se descartam.
- Elas tampouco se renovam ao passar por uma máquina construída por mulheres, que remontam seus brinquedos vivos e eretos, de acordo com sua vontade de consumista compulsiva.

- Eu não quero ficar só, nem aceito que, para ter companhia, deva ser recriado.
- Sou pré-dado como produto, adulterado e adúltero, quando meu único erro é querer tudo.

Parte III

- Mamãe, posso levar o cereal que tem o elefantinho marrom na caixa?
- Mas, que droga! Você não pára de encher o carrinho...
- Essa foi a última vez que lhe trouxe ao mercado. Ouviu?

Parte IV

- Dá um trocado pra eu comprar algo de comer, senhora?
-Poxa...ninguém mais ajuda o próximo hoje em dia.

A falta de alimentação não lhe deixava perceber que o problema era justamente o fato de ele estar próximo demais.
Prometesse levar sua miséria para longe e, quem sabe, alguém o atenderia?

Parte V

- Devolve meu sorvete, imbecil!
- Vem pegar se é assim valente...

Valentia não se acha em promoção de cargo,
nem tem o preço abaixado com o excesso de sua oferta.

Vencer a própria data de validade é o tipo de coisa que não traz código de barras.
Mas, são tantos os códigos de barrar as qualidades dos seres nesta nossa economia de idéias,
que alguns corações já se açucararam, enquanto outros se tornaram gelos.
Ambos passaram do prazo de uso e esqueceram para que foram feitos.

Entre marcas de tensão na face e rótulos de ocultar o produto já passado,
os seres são marcados pelo mercado e, assim, sempre estão mercadorias.

Fui deixado com outros numa caixa onde por fora se lê: "Cuidado Frágil".
O alerta é auto-explicativo para que o mundo do consumo saiba o que deve ser isolado.

2008-08-19T09:43:00.000-07:00

ANIMALESCA

Trago um elefante sobre as costas,

um gato arranha-me as cordas vocais,

e tenho a falta de homotermia de um sapo...

Toda a fauna que hoje me habita

não dá sinais de partida,

antes, fazem-me, na ída,

com coração galopante

e o descontentamento feroz.

"Somos todos bichos", certa vez ouvi e não vi por onde tal afirmação me incomodava.

Acho que meu auto-conhecimento primata pôs-se em posição de caçada,

já sem ter posição alguma.

Vegetar é sinônimo de ausência de vida porque a grama não raciocina.

Mas, o orvalho sem chuva pode ser da planta o pranto.

Trituro a carne com meus caninos,

rasgo as folhas entre dentes,

e sou selvagem vagem pros grãos duros dos conflitos entalados na minha garganta.

Sou bicho enjaulado nas grades dos meus instintos.

A violência é uma onça acuada,

que açoita a vivência,

e a vivência açoita.

Por que se gosta do gosto de sangue?

Há gosto no gozo,

e agoniza a agonia.

Mas, não morre a infeliz

porque o feliz passa logo,

como bate a asa o beija-flor.

Trancafiei mil canários para que não me fugisse o cantar.

E, na tranca, fiei essa mordaça que envolve a auto-defesa.

Cão de guarda, morro de raiva,

quando deixo entrar em mim essa falta de sentido.

2008-08-13T11:24:00.000-07:00

CARTA SEM DESTINO

Cara lembrança,

Não sei até quando fingir que você está no meu passado.
O que precisa ser recordado para continuar vivo em nossa existência, não necessariamente, faz parte do entulho de nossos esquecimentos.

Há coisas que desaparecem com o passar do tempo.
Assim foi com nossos nomes escritos na areia, após o mar invadir dela as reentrâncias que formavam letras.

Outros elementos da vida permanecem para sempre intocados, embora não possam evitar ser atingidos por algumas mudanças.
Nossa antiga fotografia mudou de cor no decorrer das décadas.
Na cena retratada, nossos risos, antes brancos, agora são amarelos.

Mas, a imagem ainda existe em dimensões concretas sobre as mãos e baixo à visão.
Costumo manter tudo o que guardo de épocas mortas não muito longe do alcance.
Nada de baús empoeirados, ou grossos álbuns com fechadura.
Você está entre meus livros preferidos, com o rosto feliz solto entre capas, para que eu possa contemplá-lo a cada vez que for buscar uma nova leitura para histórias já conhecidas.

Nosso romance chegou ao fim há tempos e não cheguei a tempo de compreender o sentido da narrativa. Talvez por isso ainda insisto que os fatos não se esgotaram com o último ponto final.

Sou daquelas lunáticas que fecham um livro e depois abrem a imaginação para tentar adivinhar por onde ainda andariam personagens, cuja pequena parte da vida me fora apresentada.
Nunca entendi o final e, se entendi, é fato que não o aceitei.

Isso não porque eu gostaria que as pessoas presas em histórias contadas seguissem caminho diferente daquele que li. Mas sim, pela estupidez que vejo na idéia de acabar o relato de uma vida antes de ela terminar.

Tudo bem que, para atender a esse capricho meu, jamais existiriam escritores dispostos ao trabalho eterno, nem árvores e folhas de papel suficientes.
Cedo, então, e deixo que as personagens avivadas em frases continuem aprisionadas entre páginas.

No entanto, comigo não posso deixar que isso aconteça. Sou livre inexoravelmente e meu sentimento ultrapassa qualquer limite de caracteres e características.
Não vou enquadrar minhas vivências num ou noutro gênero literário, ainda que isso possa sugerir uma submissão ao gênero sexual oposto.

A intenção não é venerá-lo como eleito autor dos meus próximos passos. Só pretendo preservar comigo afetos que não posso, nem quero, relegar ao canto sujo de uma estante de sebo.

Não sei quem criou a maldita obra que ensina as pessoas a produzirem o passado, fechando-se para paisagens presentes, pela necessidade de auto-defesa, com base em desconfiança.
Faço parte dos leitores descontentes, grupo que odeia enredos pragmáticos, lineares e convencionais.

O bom final deve ser surpreendente, inusitado e impulsivo ao ponto de que eu mesma o possa criar. E poder criativo não me falta...
A ânsia por viver amando, de tão extensa, vale-me da vida a autoria.

É aí que surge um papel branco a minha frente.

Ausência de idéias, vazio de crenças.
Decepção com a própria força apagada à borracha que traz retrocesso.

Será que preciso tanto assim de você?
Como é que posso saber se ainda não me permito lançar qualquer produção que só parta de mim?

Importunada pelo que não importa, prendo-me à importância de importar seus pensamentos para meus contos.

Não sei me ver como leitora.
Personagem rebelde, quero sair da linha e correr por espirais que seguem meus sentidos divididos por capítulos.
Não sei amar, nem busco redenção com a redação das presentes palavras.
Não posso negar que desejo uma resposta, mas, tampouco, faço, para que essa venha, aposta.

Se me amasso e pulo ao cesto, tenho um sexto ao menos de chances de domir tranqüila.
Caso me jogue na sua caixa de correio, volto à primeira página, ao lado do título de uma solidão já esperada.
Sou poeta e não aprendi a amar. Das frases que ouvi, essa melhor me cabe.
Poetas são pessoas nada rimadas, que respiram amor e se alimentam de fantasia.

Quero o mais real sentir,
mas só o que bem faço é sonhar.

Sonho, então, que tu abras minha alma num envelope e eu sele com paz de espírito tantas cartas de baralho para ti já escritas.

Amor não é jogo,
mas não sei não me jogar.
Deixe minhas declarações no fundo de uma gaveta,
enquanto deixo minha mente voar.

Guardo sentimentos, recados e fotos,
só não aprendi a me guardar.

2008-08-13T11:15:00.001-07:00

POLIAGONIA

...

O que está por vir são mesmo alguns pontos,

pontos ganhou ou não, pontos de vista e resolução...

Enfim, a reta infinita da incerteza se forma a partir de todas essas pequenas marcas redondas no papel.

Sinto que às vezes nos esquecemos do fato de sermos pontinhos saltitantes pelo mundo, salpicando a realidade, e tentamos ser o tempo todo um reta coesa e bem acabada.

A verdade é que, mesmo quando tenta fugir da geometria, o homem se perde tentando caber em determinadas fórmulas e regras.

De fato, a vida só se desenha dentro de alguns limites.

E o que sempre desejei foi criar uma figura inovadora que me envolvesse e representasse no plano. Acho que ainda não encontrei.

Nunca fui boa em matérias exatas, se é que elas exatamente existem.

Existo inexata.

E não sei calcular bem os impactos que a física do psíquico sobrepõe ao meu querer desregrado.

Amo e não sei amar.

Queria ter algúem ao meu lado em dias frios assim,

mas outro riso não poderia me alegrar...

Estou pulando entre polígonos,

poliagonia que cai como teoria que não pegou com o tempo.

E saiu aliviada da minha cabeça prum racunho qualquer.

Mais uma vez, sou polinômio, álgebra irresolúvel...

Conta que você não iria querer tentar compreender.

Mas, uma vez, sou eu mesma, expressa em pensamentos,

que parecem menos complicados quando chegam a quem seja.

2008-08-13T11:06:00.000-07:00

VIAGENTE

Às vezes me dizem que o que tiver de ser será

Mas será que o que eu tiver até lá vai me segurar?

Não me amanso no dia de hoje pacientemente à espera do sim ou do não.

Quero sair quebrando a cabeça por paredes e paradas da mente.

Bem que poderia o tempo ser cavalinho domável,

mas o cavalhete sobre o qual se apóia a beleza dos dias não fica no mesmo lugar.

As imagens somem e reaparecem numa velocidade que faz o passageiro se sentir parado.

Não adianta querer descer do vagão pra ficar mais próximo das coisas belas do mundo,

nem correr atrás da árvore mais linda que se deixou para trás.

A viagem prossegue e persegue caminhos que saem da rota do maquinista.

Maquinações do cérebro, faço-me atravessada pelos trilhos.

Penso num plano para tomar o volante ou ter acesso ao botão de desligar.

Sofro a cada tentativa, cada frustrada ação depreciativa do poder que a vida tem de tudo guiar.

Será que não devo fazer mais perguntas ao vento, para que ele deixe de me castigar?

Cada grão de pó na ampulheta é um suspiro aprisionado e a areia dos anos desfeitos em erosão está dispersa por aí, escapou-me entre dedos e dados.

Escrava transportada ou escrivã do transporte,

ainda não sei, nessa jornada, como melhor me portar.

Só sei que gosto de contemplar a vista de fora, sentadinha no lugar de passageiro,

bem acomodada e segura para tudo ver e comentar.

Mas, percebo que isso não basta e antes nossos dias gasta,

pelo peso do ver apesar do pensar.

Vi agir a estrada e que o

viajar nela entrava.

Sem atalho à sorte, nem placas pra morte...

Sigo viajando sobre cascalhos.

2008-08-13T10:48:00.000-07:00

MAU-HUMOR

Há dias em que não sei bem o que é o bem,
Nem sou bem de ninguém,
Sinto-me nascida pro mal versar sobre a vida e as flores...

Dia seguinte, acordo com ressaca e dor das cabeçadas que dei,
Choro pelo que foi, vou pelo que chorei.
E não chego a lugar algum que não o naufrágio da culpa.

Rôo as unhas, fazendo o ruído ridículo de riscos de giz.
Irrito e imito o mito do ódio que um dia provei.
Sou assim, humana na manada,
Emanada do sopro dos grandes deuses das guerras.

Quiçá um dia volte o pajé com seu arco-íris pós-chuvas
E traga de volta a honra como disputa na guerra!

Por que o homem matava pelas matas?
Para defender seu povo e sua terra...
Hoje a terra ainda dá em morte,
Dando transgênico e medicamento forte...

Nas montanhas já não há brilho,
Das selvas, fez-se um buraco...
E o espaço entre arbustos não é maior que entre as pessoas.

Sempre sonhei morrer dormindo, morte tranqüila seria essa.
Para o índio, o sono é vergonha de quem foge à luta...

Hoje sou mais brava que quando era criança.
Antes não existia não e as batalhas só estavam nos livros.
As páginas se amarelaram e o guerreiro foi perdendo a força,
Foi deixando o que tinha de melhor e se despiu da pele vermelha para vestir marcas.

Marcas de arma ou de roupa?
Que importa? São vestes da mesma agressão.
O caminho rumou para o inverso do que era,
e agora sou eu quem se vê morrendo entre flechas...
cada uma delas indicando uma direção.

É como me afasto do alvo a cada passo dado sobre a grama.
Estou de mal com vida
Quando faço mal o que devia...
E não faz bem a violência
Quando bem dirige a crença...

Todo mundo é bem-vindo ao mal!
Espera que o bem vem vindo...

2008-08-13T10:31:00.000-07:00

SALVANDO CONFIGURAÇÕES

Clicar em ícones até me tornar um,
quisera ter a vida assim programada.

Pra toda banda que olhasse, ela larga seria,

movimento ágil e fácil em qualquer empreitada.

Faço o download do homem perfeito,

e ele me sente, dedilha o teclado.

Nossa conexão nunca trava nem cai,

e viva o fotoshop, tão útil e amado!

Abri janelas com o meu mouse

para respirar o pouco ar da pequena sala.

Meus passos são bytes por todo caminho,

negocio com seguro, viajo em casa.

Internada, internauta, alimento a ambição

de ter sempre eterna virtuosidade.

Num planeta assim inteiro virtual,

adio o confronto com a realidade.

WWW, ponto e com, só depois vem o BR.

Não confio em ninguém que como eu tanto erre.

A poucos, computador é o riso.

A muitos, com puta dor, abismo...

Quem não estiver on-line, está fora da perfeição.

Só mudou o layout para e mesma forma de exclusão.

E ainda não inventaram um sistema capaz de alterar tanta contradição.

Material cibernético é só mais do mesmo, o homem moderno continua um robô.

Quero um remédio pro vírus do meu winchester, epidemia do acúmulo sem ter onde pôr.

Não se deleta a miséria, nem se reinicia um programa sem fim.

Vou dar logoff disso tudo e dar um enter em mim.

2008-08-13T08:25:00.000-07:00

APURAÇÃO

Ultimamente só tenho pensado em versos,
e isso deve fazer com que eu ande cada vez menos compreensível
e mesmo inatingível aos olhos de quem tem a alma cega.

Por outro lado, sinto que estou cada vez mais perto do que sou
quando me protejo assim na sombra dos sentidos figurados...
Porque talvez eu seja pura metáfora da ânsia que trago no espírito,
da vontade de descascar coisas e nomes para chegar ao fim da vida.

Vivo me estranhando com essa tal poesia, de tão parecidas que somos...
Batemos de frente porque ela, assim como eu, tem seus momentos de maior ceticismo, realismo e praticidade.
Só que nossos estados de ânimo não coincidem: ela quer escorrer pelas páginas em branco, e eu quero que uma cerveja gelada me escorra pela garganta.

Se eu resolvo pegar o lápis, a pentelha toma as idéias pelas mãos e toca com elas a fugir...

Porém, como os namorados que fazem amor com maior entrega após uma boa briga, no meu encontro com a tal poesia, quando ele finalmente acontece entre ídas e vindas, sinto um orgasmo mental descomunal...
Essas palavras que ninguém entende são minha terapia, meu sexo, minha birita, meu baseado em fatos reais...

Depois desse trocadilho infame, virá você que me lê perguntar: mas, o que você quis dizer com a primeira estrofe?
Pois saiba que todo poema só não é maior mistério para o leitor que para quem o escreveu...
Costumo dizer que não escrevo, psicografo e ponho em grafia o que diz minha psique.

Não sei se a boa poesia deve ser sensível ou esperta, só tenho certeza de que as linhas em que ela se mostra são feitas de fio cortante, material com a acidez da filosofia.
Seu maior talento está em falar de ossos expostos e feridas abertas e ainda conseguir manter a aparência de pluma ao sol.

Há artistas que escolhem a profissão para mostrar sua existência da forma mais tocante à humanidade.
Eu só quis fazer algo para aliviar o que eu guardava sob chaves imobilizadas pela falta de segurança que, em verdade, já estava dentro.
E descubro a cada letra e passo que não escolhi a literatura como expressão, mas é ela, arte de escrever, viva, independente e universal, que se expressa por meio de mim.

Por isso, tive certeza de que já não era amada quando meu antigo namorado e consultor literário julgou o último texto que lhe mostrei ingênuo.
Aqueles parágrafos eram como meus membros. E, dizendo que seu conteúdo era bobinho, ele desfez sua importância e também desmontou meu organismo interno por inteiro...

Sou mesmo uma figura, figura de linguagem.
Aparência dócil e pura envolvendo fúria indignada com contradições de todo tipo e toda sorte de loucura que por sorte existe.
Faço-me de forte, mas o que me faz é o puro sentir.

E sentir é sempre sofrer. Mesmo quando o céu se abre ou alguém lhe sorri.
O sentimento de verdade não é para quem quer bem estar mas para quem aceita a felicidade imperfeita.
Como vai você? Pergunte-me agora. Direi-lhe que mal, muito mal, mas feliz, acima de tudo feliz, por me deixar cair livremente por páginas acessíveis ao próprio olhar e à vista das janelas mais abertas para o apreciar do sol.

Tudo o que sempre quis foi saber os porquês de mim.
Como ando sobre frases e respiro rimas,
Desbaratinei da dúvida e me defini:
Tenho muito gosto em me apresentar: mulher abstrata, corpo alegoria.

2008-08-13T08:08:00.000-07:00

TRAGO

Alguém aí me viu?

Em todo canto eu procurei,mas só cantei e não me achei...

Quis sair pra me buscar em algum lugar lá fora do corpo ou no fundo de outro copo,

mas a brasa apagou com a última fagulha de lucidez.

Procura-se.

Procura assim a sensação de liberdade não perecível.

A eternidade deve ser mesmo o álcool que não evapora...

Quem me trouxer aqui onde estou ganha a recompensa de se descobrir com valor maior que todo o ouro.

A última notícia que se tem do ser perdido é que é feito da loucura poética da própria embreaguez.

2008-08-13T07:49:00.000-07:00

PÔR DO SOL

Bola de ouro amarela, tesouro,
Aos poucos laranja, seu sumo é no céu

E escorre e mancha o branco da nuvem,

Faz nela ferrugem, lembra a cor do mel.

Mistura com o azul, pouco a pouco o dourado,

Verte tudo em pétalas da mais rosa flor.

Sem saber se pro belo há significado,

A pupila dilata, segue a luz aonde for.

O piscar de relance perde a chance e não olha

De repente o amarelo que insiste e retorna,

Se une ao cenário com respingos já escuros

E, num pulo ao mar, é da noite seguro.

2008-08-12T13:33:00.000-07:00

PONTO DE VISTA

Na vida, quis ser reta,
mas a reta é infinita em essência.
Virei então reticência, como é todo o entorno, como é o tempo e o mar...

Tantos pontos de ônibus e pontes teimam em por mim passar,
como passam pessoas e palavras sem nem parar...
E entre pontos de parada e jogo, a cada dia, mais um ponto...

Pode ser exclamação, interrogação, ou simples pausa da vírgula envergada na várzea a suspirar...
O que sou é uma porção de pontos ligados fazendo o desenho de um corpo,

e um pântano de pontas na alma a apontar.

Sigo na ânsia por um ponto final, sem entender que três valem mais que um...

A incerteza é mais comum,
não porque trivial, mas por ser de todos!

Vejo que o amanhã é mais um ponto no placar, mais um pente para a mente desembaraçar,

mais pontuações indicando o que ainda virá!

Sou um ponto no mundo,
e a reticência continua e vira reta...
Quero, então, ligação direta e sem ponto final

com o bem e o mal!

Serei intersecção das setas das sensações,
Farei sair todo raio do centro do coração,
E agradecerei cada ponto imposto pelo oposto,
Pondo-no na ponte pra salvação!

2008-08-12T13:06:00.000-07:00

CONGESTIONAMENTO

Meus problemas são só parte do que parte de mim
E me partem mesmo assim,
Sem que eu os deixe partir...

Enquanto isso, o mundo à parte se reparte
Dou partida e abro a porta de mim
Mas, o espírito, mesmo perto de sair,
Aperta-se e aporta no fim.

Medo...quem não tem?
Fraqueza...quem tem aí?
Solidão é um sólido grande que passa por cima da solução.

Desprendimento...sempre quis!
Liberdade...você quer também?
Duro é partir de parte alguma,
Quero sumir e ter pra onde voltar!

Indivíduo, em verdade, é coletívuo?
Quis conhecer tudo e todos,
Cuidar das outros e ser cuidada...
Mas fui mesmo descuidada quando esqueci de me cuidar!

Equilíbrio? É coisa do circo, não para mim!
Serenidade? É quando o céu está esfumaçado e não sei ver o que há por trás!
Fé? Vou fazer uma no jogo, que é de sorte que tudo se vence!

Tanto tenho que aprender para não ficar assim partida,
Logo na partida, perdida e sem rumo, não sou a única a ficar para trás...
Na pista com destino à felicidade há sinalização?
Só vejo placas de anúncio e não há fiscalização!

Corpos seguidos formam tráfego insuportável para a alma
Corpos colidem e formam tráfico ilegal da calma
Tenho um semáforo no coração
Ele pulsa cores e confunde a visão

A partida é chegada!
A partida já é a chegada!

2008-08-12T12:56:00.000-07:00

FILOSOPOESIA

“Só sei que nada sei”, certa vez disse o pensador...

E tantas coisas são ditas, ditadora não serei!

O ditador a dor dita, e o que quero foge à vista...

“Você tem que se valorizar’, ouvi dizer o terapeuta.

E jamais antes quis dar atenção quando se amar era ser egoísta.

Mas, agora, vejo claro o brilho do meu anel sem me cegar...

E aponto sua luz pros próximos passos, da melhor forma, no solo dar.

“Ama ao teu próximo como a ti”, desta lição eu gostava...

Mas, indecisa e perdida de mim, o amor ao ser próprio me faltava!

Em movimento humanista, movo-me em translação e sou o centro...

O homem é tudo e tudo em sua essência é amar o outro pra sua existência!

Racionalismo e antropocentrismo...entenda-se bem o que foi descoberto.

Era só pra pensarmos sobre nós mesmos e não esquecermos os sentimentos...

Mesmo porque o sentir é instantâneo e não pautado em regras de fora...

Sua interiorização exige que a alma seja tocada e toque o que o amor explora...

Sou a favor do conhecimento profundo e faço meu eu objeto de estudo.

Quero clareza e sentido do agir para fazer acolhedor o lar que é esse mundo.

Busco ser centrada e não, o centro.

Sou o sol da minha força e tenho uma bússola na forma de lua.

O satélite natural da intuição é iluminado pelo saber que encontro na rua.

Caminho assim pelo espaço, entre astros que ascenderam depois de passar pela Terra.

Dou voltas em torno do outro e giro em torno de mim, faço simples adorno da ciência.

E tudo o mais: as nuvens, a chuva, o mar...estão em mim e sou deles parte...

Parto, assim, nas minhas viagens de sonho e santidade que, escondida, em todos arde.

Aprendi a ler na escola, mas lá não me deram os melhores livros...

Li a verdade em atos à sombra dos holofotes do poder descabido.

Tanta glória não cabe e não tem cabimento no entendimento do evoluído.

Artista, herói, líder de povos, andarilho em calçadas, o estranho e diferente!

Quem tem coragem e recusa a sorte imposta traz uma luz dentro da mente.

E questionar exige tolerância,

Amar exige generosidade,

Sorrir exige paz,

E não devo exigir nada de alguém.

Devo ao banco um papel inventado.

Devo a mim mesma serenidade, esperança e alegria.

Devo aos demais respeito e autenticidade.

Devo tentar o impossível e aceitar a maldade.

Só sei que nada sei, e tudo saber não é a pretensão.

Aprenderei mesmo com quem não quer saber,

Pois a vida é infinita enquanto lição.

2008-08-12T12:51:00.000-07:00

LEVANTAMENTO DE PESOS

O peito do pé de Pedro era preto,
mas, tão bem roxo fosse, isso tanto faria.
Ainda que tentasse ver o que já não notava,
sob a esfera da pança, quase nada veria.

Pé de chumbo, nunca parava, tomado de pressa.
Mão de vaca, dizia ao filho: -Todo gasto sempre meça!
Contava o dinheiro no fim do mês e não fazia conta do valor que tinha.

O corpo mole era osso duro de roer...
Só lembrava o próprio pé para batê-lo em teimosia.
E não dava o braço a torcer,
enquanto dava de ombros para qualquer alegria.

As pernas, usava para tentar abraçar o mundo,
A barriga, exercitava no empurra-empurra dos problemas diários.
Com alma fora de forma, fez da carne um escudo,
resistente e guardado em seu físico de armário.

Gabando-se durão, não sentia para os passos sentido.
Pedro no caminho, no caminho, havia uma pedra,
fez que não viu o obstáculo e pisou no cascalho, o dedo ferindo.

Mas, não se abalou e o sangue frio limpou
na folha de jornal que encontrou jogada.
Sua hemorragia misturou-se à do cara da foto
da página policial, ao lado de uma palavra cruzada.

Maior prova de força viria só depois.
Seu sobrenome Pedreira, sobrenatural Pedro foi,
quando, em choque com um carro fora da faixa de pedestre,
deixou-se cair em faixas sobre o asfalto silvestre.

A cabeça dura, menos lesionada, quicou até a sarjeta
e voltou para se juntar às outras partes do organismo,
inabaladas e habituadas a estarem assim separadas.
Encaixaram-se membros em fratura exposta ao tronco ruído,
diante da multidão, com a cena, extasiada.

O que aquilo significava? Um morto-vivo andando podia ser sinal do fim do mundo...
Burburinho tamanho foi menos choque e mais sede de sangue.
Logo o tumulto se dispersou, e ninguém mais viu como anormal aquele instante.

Pedro petrificado e, cada vez mais, putrefato
continuou seu rumo solitário e indolor.
Vez ou outra, descansou moribundo na calçada
e somou aos mendigos, sua ferida e bolor.

Até que se deixou cair, sem entender o porquê da fraqueza.
Tinha que se levantar, de novo, duro, para pôr níquel no bolso e comida na mesa.
Porém, já não se agüentava em pé o pobre Pedro Pedreira, pai preto e pedreiro.
Sua morte serviu para que descobrisse um dia ter vivido, pois, de baixa pressão, seu pulso normal era zero, e o batimento cardíaco, excluído.

2008-08-12T12:38:00.000-07:00

EM DIGNA AÇÃO

Qual a passagem para a vida digna?
Quem a dizer se digne, às vidas, digam-na,
Pois é difícil, enfim, alcançar
lugar que não se sabe se existirá.

Dois pés descalços seguem sem rumo,

enquanto temos discursos calçados em legitimidade.
É filho legítimo do mundo quem vive nas suas beiradas

e ali é mantido pelo centro das decisões tomadas.

Traçando limites para efetivar a dignidade humana,
é a vida como um todo que tornamos limitada.
E ainda esperamos a chegada da digna idade humana,

em que haverá maturidade e crescimento da alma.

Tendo em conta o que é estritamente legal,

nosso julgamento diz, estrita mente, o bem e o mal.

Legal para o homem simples é uma mesa farta,

Realidade em suor, mas que sonhos não parta.

Afinal, a segurança jurídica alegada, além de impossível, não é a mais almejada.

Segurança nenhuma conhece quem vive na favela.

Droga de vida, vida em droga é como luz de vela.

Não há mais tempo para pensar como manda a teoria.

Quem age hoje é só o disfarce da dita democracia.

Pois, a máquina não funciona sem o homem por traz

e só a consciência humana o juízo justo faz.

Tomemos, então, o poder de governar para nossas cabeças!

Faremos a revolução do indivíduo e suas instituições às avessas!

Libertação individual é viver dignamente dentro de qualquer regra.

Liberta a ação e digna a mente do que, assim, a vida alegra.

2008-08-12T12:28:00.000-07:00

CANÇÃO DE ACORDAR

É também da Mãe o dia que é dia da criança.
Vem a luz e o mundo gira como a rodada ciranda.

Tudo é sonho e colorido, ser feliz é brincadeira.

O abraço é o mais sincero, a careta é passageira.

Não tem mais cara nem tom,o velho boi da cara preta.

Sem feições, o egoísmo,em tudo, a todos alimenta.

Mas que má criação é essa? Vá pro canto, seu menino

e não cante mais cantiga, o silêncio é seu destino.

Já mandei parar de fazer arte! Você é novo demais para isso...

Talvez, quando envelheça, compre arte e diga, é rico.

Logo, agora é tabuadapara saber quanto gastar.

Quantas laranjas compro com tanto? Estude e só assim responderá.

Nana neném, que a cuca vem pegar.

Papai foi pro escritório, mamãe foi lipoaspirar.

Dorme tranquilo e entenda o que se dá:

o monstro é mesmo sua cuca no futuro que virá.

Escravos de jó, são adultos que jogam.

Sociedade é fantasia, velhas mentes histórias contam,

para buscar a alegria no fim de um arco-íris preto e branco,

até baterem à porta da morte com as mesmas certezas de um infante.

Mas aí será muito tarde e já se terá posto o sol nascente,

cujo amarelo foi desenhado pela mão de um inocente.

O cravo brigou com a rosa, em frente da minha casa.

Saiu ferido o pequeno botão que tudo viu sem dizer nada.

Se dissesse o que é injusto, ía pro castigo sem direito a manha,

mas, em tamanha falta de direito, o mundo é de todo punição ganha.

Acredita, o pequenino, no bicho papão

e, assim, se prepara pro medo da própria invenção.

Faz de conta que eu era livre, de leveza incalculadae, se fosse pêga, era péga-péga, com toda disputa depois acabada.

Porém, o homem jamais cresceu, nem quando meu pai era herói.

E é a pureza autêntica da sua alma o que o tempo áspero corrói.

Mas, vá para o quarto, filho, porque isso não é assunto para criança.

Num modo de vida censurado, entram só os responsáveis pelo fim da esperança.

2008-08-12T12:24:00.000-07:00

CEM SENTIDOS

Será que a vida faz sentido?
Sentido que estou, não vejo resposta.
Sem ter ido ao que sou, não vi em que crer se possa.
Procurei um sentido em meus sentidos.
Senti, sentei no tempo e vi a vida que passava.
Santa, quis amor infinito
e, amada e amuada, assim me limito...

Preciso mudar a cadência dos velhos passos de criança,
e a decadência da árvore onde me plantava longe do chão.
Abafar as conversas entre as fadas que moram na mente,
para ouvir o murmúrio da própria condição.

Dos troncos a que me agarrava fizeram papel
e fiz papel de boba falando com a folha da planta e do livro.
Se, para o que guardava meu peito, todo homem era morto,
precisava manter, no que não existe, algo ainda vivo.

Meus versos ficaram livres de repente
e pularam das linhas com energia independente.
Tentei fazer o mesmo e saí do conto inventado
para seguir outras histórias e escrever com rastros.

Faço riscos no caderno e planejo arriscar.
A sujeira das ruas me risca a pele sem poder parar.
Paro e penso, mas o senso do sentido não me ajuda.
Talvez a busca em outro sentir seja o que tudo muda!

Aos poucos, sou livrada da dependência do comodismo:

Mais um dia sem beber,
Mais um dia para morrer,
Menos tempo a temer...

2008-08-12T12:08:00.000-07:00

AUTO-ENTREVISTA

Acordei e me vi presa numa corda
E entrelaçada assim, entreguei-me ao pensar...

Entre conviver e viver com alguém,
Entre pôr-me em ser e impor meu ser,
Entre seguir rumo a planos ou seguir planos como um rumo...
Entre fazer arte e deixar que a arte me faça...

Às vezes me perco no fluxo de dias e idéias...
E me aproximo da morte sem ruga de temor do fim!
Quero me conservar em risos e marcas de expressão,
Mas, há o que fica entre o sonho e o real a me acordaçar...

Tenho simpatia pelos loucos e alienados que optaram por um lado só.
Mas, continuo entremeada pela vontade de lutar...
Entrar num entrevero nunca foi meu forte,
Só tento não fugir dos entraves, ainda que entristecida...

E intrigada colho os trigos no campo da lida,
Pelo entender intuitivo que vem do entreolhar.

Estou na bordinha do mundo, no limite geográfico que a realidade alcança...
Entre cair e ficar, descobri, não há dúvida...
Ao menos essa pergunta se responde com o não duvidar!

Entrevistada constantemente pela vida,
Busquei na alma a voz de verdade ou mentira que me faz cair e levantar.

A existência não é feita entre fatores, mas dentro dos seus atores.

2008-08-05T09:06:00.000-07:00

MÁGOA

Hércules é a favor da pena de morte. Para ele, não há Zeus capaz de argumentar pela defesa da tolerância ao mal. Alguns atos não podem ter perdão, no seu modo de ver. E, caso o mundo fosse detetizado das almas perversas, sem dúvidas, sua vida e também a dos outros seria outra.

E como seria? Como seguiria a existência, se Hércules mandasse exterminar todos os homens ruins da Terra? Quem restaria? Talvez, para implementar a idéia, precisasse criar diferentes graus de erros merecedores de punição severa: tropeços, falhas, injúrias, agressões físicas, até chegar à crueldade digna da extinção da vida de quem praticou o mal.

Perdido nas dúvidas que lhe envolviam quando da idealização de tal limpeza da Humanidade, Hércules procurou luz no posicionamento de dois dos maiores sábios de seu reino. Um deles lhe propôs que fizesse um mapeamento dos criminosos mais temidos da região e, em seguida, vasculhasse suas vidas para que qualquer punição futura fosse muito bem fundamentada nas provas de sua maldade.

Hércules ficou pensativo. "Ter fundamento é deter o poder da justiça? Será que fazer justiça tem fundamento?"

Foi então que o herói ouviu a voz do segundo sábio. A sugestão dada foi para que se mudasse para terras distantes, onde o ar fosse puro e as pessoas caminhassem tranqüilas e bem protegidas pelos becos mais ausentes de claridade.

Hércules dispensou os serviços desse segundo oráculo. "Meu lar e meu povo são o que sou. Quem pode conhecer a alma humana se não leva em conta onde ela está?", enfureceu-se.

Por fim, o ser metade Deus, metade homem, acatou a primeira das sugestões que lhe foram profetizadas. Deu, então, início à retirada do sopro de existência das carcaças que não faziam jus ao proveito dessa dádiva.

O primeiro a ser executado, sabia bem quem seria: o infeliz que tirara a vida de Afrodite por não ter conseguido manter a sanidade diante do desprezo ao amor e à adoração que pela virgem mantinha.

Hércules também um dia amou Afrodite e agora esse sentimento, de novo, sangrava. O homem filho de Zeus passava, assim, a só usar sua parte mundana.

2008-08-04T10:39:00.000-07:00

PAROXETINA

A condição humana numa cápsula.
Tantos espíritos comprimidos...
Todo riso seja condicionado
e cada bula se a engula.

Alguém, depois de trilhar uma ponte revestida de tubos de ensaio, agora, está entubado e ainda não se deu conta.

Porque a única conta que faz é do pó que põe na fórmula para encher a conta no banco.
E eu banco a idéia de comprar o alívio fabricado por não saber bem como calcular.

Deus fez cérebros capazes de somar descobertas ao início da sua iniciativa de vencer o medo.
A mente é mesmo um diamante com brilho que ofusca e pontas que escondem nós e alavancas.

Mas, eu já não temo o medo.
Sofrer não é o fim do mundo, apenas dele parte.

E parte da receita que trago para tratar meu desalento vem do pensar que não sou o melhor nem o mais frágil dos seres.
Apenas sou o remédio para todos os males do mundo
sem cartela de balas!

Matar quem me deixou presa ao vício da tristeza não me faria menos triste.
E quem sou para exigir que o sol me doure a pele sem a queimar?
Sou sujeito como qualquer sujeito às sujeiras do ar que trazem doenças...

Mas, minha mente, ah...essa mente e finge funcionar empregada em números, causas e leis de gravidade.

É grave a idade que hoje temos.
Anos inconseqüentes de prazer anestésico e imune à dor.

Bem sei que erro e posso no mal continuar.
Mas, faria diferente se disposto a mudar.

De dentro de uma pílula, alguns jovens avistam o lado de fora com desconfiança.
A liberdade comprada e combinada em doses bem calculadas ainda não lhes fez ser livres para ser o que sonham.